窗外是六月的热，车窗反光像刀。楼道里弥漫着洗洁精和旧布的霉味，电梯门开时带出一阵闷热的空气。现把箱子放在地上，手腕上还留着医院绑带的痕迹，动作有点僵。光从窗子斜进来，在地板上划出一条长线，像一把要把房间一分为二的尺子。

她蹲下，把盖着灰的茶叶罐拎起来，指端触到罐沿，微微一颤，不是疼，是那种记忆被突兀拉扯的疼。罐子里有几片风干的桂皮和一张折叠的纸。纸边已经泛黄，折痕里还有指纹的暗影。现的嘴唇动了动，像想把什么咽回去。

门外有人喊：“现，你还在家？”声音不客气，带着乡音。赵伯把门一推，四十来岁，穿着油渍的衬衣，手肘有老茧。他走进来，屁股还压着楼梯的余热，眼睛直截了当：“房子我帮你留着别担心，东西呢？别乱扔啊。”话收得快，像扳手。

“我来整理。”现回答，声音低。她把纸摊开，赵伯凑上去，鼻子先是嗅了嗅那纸的陈味，然后盯着字看了半分钟，嘴角动了，像是在决定怎么说话。最后他只说了句：“这么多年你妈也没告诉过你？”

现把目光从字上挪开，窗外的天空被一辆公交车拉成一条灰带。她没回答。桌上还有一张照片，边角被手翻得生硬，照片上的小女孩和现在的她像是同一模样，鼻梁一窄，眉眼里有一样的倔。可是照片背后有字——一行斜斜的、用圆头笔写的字，笔迹压得重重的，字里有个名字。

“这是？”赵伯嘴里冒出烟味，指尖不知不觉抹去了照片的某处灰。他突然轻笑一声，“哎哟，名字写得这么陌生。你怎么从来没见过？”话里既有好奇也有不忍。现的手指猛地收回，指节白了。她把照片按在膝上，像要把什么压进肉里。

这时候门铃响，像个计时器。门口站着的是林教授，年纪比现大些，穿得整洁而有点局促，他的声音有条有理：“现，午夜福利视频约好的文件我带来了。顺便——如果可以的话，我想看一看那封信。”说到“想看一看”时，他的眼里带着学者特有的谨慎，语速慢，像是在组织证据。

现把那封纸递过去。林教授把它摊开，指尖摩挲过字，眼神滑开又回来，像在追一条逃跑的线索。他抿了抿嘴，突然提高了腔调：“这日期——你知道吗？这不是你妈妈的出生日期。”直白。房间静了一瞬，像被热空气压住。

现的视线模糊了。她记得小时候在派出所排队时，母亲把她抱得那么紧，唇间念着一个她以为是家的咒语。现在那张纸像刀割在过去的皮肤上：证件上的生日，不是她的。她的手开始发抖，但不是因为冷，而是因为那条一直被握着的线被猛地松开了。

赵伯先是想笑，后来把笑咽下，“你这岁数了，还琢磨这些干嘛。”林教授看向她，目光变得锋利，“你必须去看户口本。现在。”他说得简短，没有同情，只有一种学者对事实的尊敬。现站起来的动作迟疑，墙上的钟在这个迟疑里变得清晰，每一格秒针都像在提醒她：时间不会回头。

她走到衣柜前，手指伸进一个已经空了的抽屉，摸到一枚旧发夹。发夹是弧形的，金属在指尖有凉意。她没想起是谁把它扣在她头发上的，只有那个小女孩在照片里，露出一种倔强的笑。现把发夹夹在手指上，像戴上了一枚证明。

门外又响起敲门声，这次有人在低声说一个名字。那名字像是从别的房间飘来，不属这片空气。现把发夹捏得更紧，指甲在金属上刻出细微的声响。她抬头，眼里有光，但光里带着裂缝。

“你到底是谁？”她的声音薄而干，像纸被撕开的边缘。门口传来那名字的重复，清晰而冷。赵伯的肩膀往后缩了一下，林教授的手在笔记本上停住。现把那张写着别人生日的纸贴在胸口，像把心口按住不让它跳。门开了一条缝，一只手探进来，手背上有干掉的泥土。

门缝外的声音低得几乎让人听不清，“我来认人。”

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