楼梯又窄又陡，手扶着铁扶手的时候，冷汗顺着掌心滑进袖口。灯泡在头顶晃着，发出不均匀的嗡嗡声。每下一步，脚底的木板都像在回声里敲出一个问号。

小薇把外套的领子拉高，肩膀僵着。她听到自己的呼吸声，短促、急促，像会被人听见的秘密。她的指甲缝里还有未干的指甲油碎屑，她强逼自己不去看那道旧疤——左耳后的一道小白线，小时候摔断过。

下面等着的，是老周。老周的声音总是夹着尘土和方便面那种咸味儿，话不多，但每句都像砸地的石子。门口他把帽檐往下压，眼神在昏黄里夹着怀疑：“别用手机灯。光会把老机子吓疼。”

小薇笑得很小，勉强像答话：“知道了。你先说，找什么？”她的音调被训练得平稳——因为当年读书的习惯，句子里总喜欢留白，让听者自己把词补上。

老周把手伸进口袋，摸出一串钥匙，金属碰撞的声音不大，但在窄小的地下室里像鞭子。“旧东西。有人说有人丢了东西，这地方总有人丢。”他的语气像条旧衬衣，粗糙却合身。

墙壁潮气重，石灰脱落成鳞，空气里有发霉的纸张味儿。水滴从屋梁边慢慢落下，落在一个铁盒子上，发出固定节拍。小薇站着，先是听，然后是数。数到十，她的手指在口袋里颤了两下。

老周掀开一个布满灰尘的箱盖，里面堆着旧玩具、发黄的书信，还有一张黑白照片。照片角落被折了，像人用力折掉了记忆。小薇伸手，指尖先碰到冷冷的玻璃。画面里有三个孩子，一个在最左边，笑得很冲，嘴角有一粒小痣。小薇的胸口被什么东西猛地撞了一下。

她认出来了——左边那个孩子的后耳际，有一道小白线。她的手在空气里停住，像被绕住。老周低头看，不知道怎么形容，像是咽了口燥哑的烟：“这张，十年前有人留在这里。名字写在背后——‘薇’。”

纸背的字歪歪扭扭，像孩子学写。小薇的眼睛忽然湿了。不是因为照片，而是因为字下面，有一行更细的笔迹，像被水擦过的字迹，隐隐约约：别告诉他。那三个字像冰冷的针，扎入她后脑的柔软处。

老周的手指翻出一盘磁带，上面用油性笔标了日期。他的声音变得低，像是放着旧唱片的断片：“这录音，是有人昨夜放进来的，机器能放就放了一会。”

小薇的嘴唇干。她接过磁带，指节白了。磁带的缝隙间，有一小撮头发——细软的，像是被急促地刮掉的。她记起小时候被母亲急着剪短的发型，记起母亲说过的一句话：不要让人看到你的耳后。

老周按下机器的阅读键，磁带发出嗡嗡声。先是嘶嘶，像楼道里的风。然后，一个稚嫩的女声从小小的喇叭里挤出来，声音很近，像贴在玻璃上一样：“妈妈，你去哪里了？”

小薇的手抖得更厉害了。她的名字在那一秒，在她的胸腔里被念了出来，带着一个孩子未说完的期盼。她抬头看向更深的黑里，那里有一个狭窄的门，门缝下有光，像一条被割开的伤口在透着冷。

声音又停了。老周没有后退，手指按着机器的边缘，像怕它跳起来。他说：“有人想你回来。”

门缝的光里，像有人在动。小薇的心在胸口里撞击，重得像一只要跃出的动物。她没有退，也没有说话。她只是伸出一只手，指尖触到了那道门——冰冷，潮湿，带着新鲜的指纹。

她听见自己这一次的呼吸，比灯泡的嗡嗡更响。然后，黑暗里传来一个很小的声音，像从很远的房间里被压扁了的布娃娃：“别离开。”

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