黄昏像一张旧布，慢慢拉过那座院子。雨停了，泥土还在散湿的热。阿瑶蹲在台阶上，手心里是几把细小的芽，指甲缝里有黑色的线条。她把芽一株株放进破旧的方盆，手势轻而刻意，像在对病人缝合。

小茁站在门槛边，缩着脖子，脚尖磨着砖缝。他的衣角沾着泥，眼睛亮得出奇，像刚被洗过的玻璃。每当阿瑶把芽压实，他会伸手过去，用很小的力道——那力道像是在怕惊动什么。没有声音。只是气息，和外面早市剩下的吆喝声折成的碎片，飘进院子里。

“你又种这些干啥？”老沈从对面屋檐下探出头，声音粗，带着雨后方才能刮掉的灰。话像石头，砸在院门上。阿瑶抬头，手停了一瞬，手指还有泥，像是别了一朵难看的花。

“给他。”阿瑶放下一株芽，声音不高，像测温的舌尖。她不解释，只把盆往里挪更接近小茁。她说话有节奏，长句，像在把一个名字念清楚。老沈咧嘴，鼻子一翻，像翻账本。

“给他能长出个什么？苗？还是将来好埋？”老沈笑，笑里是盐和马路。方言缩成短句，句尾总往下拉。他走近，脚步沉，脚趾在泥里压出一串小坑——像是地图，指着要到的地方。

话音刚落，他伸脚去踢那只最靠近门的方盆。盆晃了，土撒在地上。芽露出白色的根，像小舌头。小茁没叫，他的手迅速插进洒出的泥里，指尖在泥中翻找，像在抓救生绳。阿瑶的胸口突然紧得像被人用手攥住。

老沈手里还留着一块干草，顺手把那块草丢进了盆里，像盖章似的。他也不看小茁，话更短了：“别让那些野草欺骗你。”

小茁从口袋里摸出一张照片，边角已经卷了，湿了。他没有说话，只把照片放到被踢翻的盆里，贴在露出的根上。照片上是个男人，背着手，脸上有晒成褐色的胡茬，眼神直直朝前，不温不火。小茁的手指抖了一下，把照片按得更紧，像是怕风把它掀走。

阿瑶看见照片上的人，视线收缩了一秒，然后就像有东西被撕开了一样。她没有喊，也没有退——只是站直，雨水从她发梢滑下，顺着耳后冷得刺。她知道那个人的名字，知道他的离开像一张白纸，留在院门口。

老沈嗤了一声，像是把最后一口热气从嘴里掐灭：“活人都没饭吃了，还想着给死人种东西。”这句话落地，有响声。空气刮出一个口子。

小茁没有抬头。他把手指陷进泥里，摸到照片边缘，像摸到一个温度。他低声说，声音细如断线：“爸说过，种下去的，都得长出来。”

老沈咬牙，嘴里冒出几句粗话，像磨刀声。阿瑶没有回击，她走过去，手伸进那盆破碎的土里，指尖碰到照片。泥和纸在她掌心混合，像两种不同的生命贴在一起。她把手抽回，掌心多了一团泥，粘在皮肤上，凉得像冬天的台阶。

她把手里的泥抹在脸颊，动作慢到像仪式。老沈推门要走，脚步一顿，他的背影在门口拉出一条黑影，像被夜色扯长。小茁看着阿瑶的脸，眼里有光，但光里带着刺。

雨后的院子安静下来，只有泥的味道和照片濡湿发出的纸香。阿瑶弯下腰，重新把芽护进土里，动作稳而不容置疑。她没有说话，但在她弯腰的那一刻，周围仿佛被压成一个更深的缝隙——所有的声音被收进去了，只剩下土和呼吸。

小茁把手伸到阿瑶背后，悄悄按了按她的肩。他的指节还有干土，按下去是温的。阿瑶闭了闭眼，像是在听什么还没来得及说完的话。她抬头，看着门外消失的背影，然后把照片插回泥里，直直地，像把人放进一个规定的位子。那一刻，院子里的芽全都安静了，像是在等答案。

阿瑶最后看了一眼那蹲在门槛上的孩子，声音低得只有他能听见：“别怕，茁会长。”话落，她的手按在照片上一次，像盖上一个誓。门外，老沈的脚步消失，像雨顺着沟流走。但院子里，湿土里，照片下，有什么在翻动。那声音很轻，却像一把刀，割开了夜的皮——露出一条还在抽动的根。

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