天还没亮，海面像一张抹了墨的纸。甲板上只有几个灯笼的橘色，摇晃着，像是旧日的眼睛。盐味贴在鼻翼，连心跳都湿了。

方寒站在缆绳旁，手背有一道浅浅的刀疤，白得像骨。风把他的发际掀起一小片。没有叹气，没有回头，只有手指在绳子上转了两圈，像是在算什么。

老朱的声音粗。短句。像敲木头。"起锚。"他从来不掩饰急躁，像是海里揉碎的砂。"慢点？没空慢。扯！"

沈墨站在一旁，手里夹着放大镜。灯光下他的眼镜边缘反出一圈金属冷光，像个小小的船窗。"看漆层。颗粒里有松脂。年代不近。沉在这里，至少两百年。"他说得慢，像在给一件事上药。

他们把一只木箱拉出水面。箱子像一张睡了很久的脸，沿着缝隙有海蛞蝓的痕迹。木头打开时，发出低而长的叹息。

箱里有衣布卷成的包裹，布料黑褐，盐结成白花。还有一只小小的搪瓷碗，碗边震着青花，像人的眼白裂开。老朱翻到最深处，手伸进去，摸到一团干硬的东西。

"拿出来。"方寒只是说了两个字。他的声音短，像命令，但不带怒气。手指开始抽动，像是想抓住什么却抓不住。

那东西被拉起，露出一枚发簪。不是金银，木头雕的，漆面已经脱落，但上面还留着一个小凤凰，羽毛的线条细得像针。发簪旁还有一张泛黄的纸，褶子里有一笔小小的字。方寒看见那字的时候，指尖一麻，像被针扎到。

沈墨凑近，眼里忽然有了焦点。"这字迹——"他的语速骤然快了起来，像有人把他从书里拽出来。"这是手写体，笔划里带着南方的细劲。若配合漆器样式，极可能是徽州——"

老朱不耐烦地咳了一声，把发簪扔到方寒手里。木头冰冷，凹处还残留着海水的盐。他看清了纸上的几个字。笔划像儿时的歌谣，简单得刺眼："瑶儿，不哭。"

那三个字像一把小锤子，砸在方寒肋骨里。他没有马上反应。风把纸角翻起，露出更多的字迹，像潮水一步步爬上来。文句里有一个母亲的声音，低而坚定。"夜深不哭，瑶儿，听阿娘唱。"

船舱里的木板在某处吱呀。并不是从箱子里发出的声音，而是从身体深处传来。老朱的眉毛一挑，像在数他的破损舌头。"这只是件旧东西，别当故事。"他用沙哑的嗓音敷衍，却握紧了拳头。

方寒抬头，海风把盐粒拍在脸上。他的眼睛在灯光下变得很亮，但什么都没说。手里发簪有些沉，像是把人的过往拴在了掌心。记忆像潮水一样推来——小小的厨房，母亲把头发势成一束，发簪在灯下闪一闪；夜里有人抱着他哼那句"夜深不哭"。每一处都不像是偶然。

他把发簪贴近胸口，像是在测量心跳。然后缓缓张开纸，纸上还有一行被海水擦掉一半的字，像是在水面上挣扎的手：船名。一个名字，两个字。方寒看见那两个字，喉间一瞬像被什么东西堵住，空气变成沉甸甸的铅。

"——青鲛号。"沈墨念出声来，原本平静的句子变得尖锐。甲板上忽然寂静，连灯笼里的火光都像被拉紧了。

方寒的手一点也不抖。他把发簪夹在衣襟，钉了一下。像是给消失的人缝上一枚不肯放开的记号。海面在灯光下翻了一个白边，像嘴里含了盐的笑。方寒看着那片黑，声音又小又平，像是递给自己。"我去看看青鲛号。"

老朱没说话，只转了一下脖子，像是把过去的搁浅顺着骨头甩开。沈墨的手指还按在那张纸上，指尖有潮湿的痕迹。他们三个人的影子被灯光拉长，像三根临时的桅杆，直指那无底的黑。

海回答他们的不是话，而是一个更深的吐息，像从远处传来的名字，湿润而缓慢："瑶儿——"方寒把听到的声音牢牢抓在耳里，然后把发簪别在胸前，像把一枚小小的旗子插进了海的脊背。

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