谷口的风像一把旧刀，切在人的脖颈上，又把带着河泥和青草味的寒意塞进衣领。夕阳剩下一片灰，斜斜地落在石阶上，石阶有裂痕，有苔藓，也有他们踩过的印子，浅浅的，干了的，像时间的疤。

沈行蹲下，手指伸进一簇乱草里，摸到了硬物。手背有青筋，动作却很轻，好像怕惊动了什么。他的呼吸有节奏，像在数着什么：一、二、三。没有说话，只是指尖把泥拨开，露出一个小小的布鞋，边缘被水泡得发白，鞋里还夹着一撮褪色的绒毛。

谢墨站在上面，灯光把他的影子拉得长长的，像一把刀。风把他的外套翻起几次，像在提醒他自己还活着。他的声音低而粗，像石头摩擦石头，“你来干嘛？”

沈行没有抬头。泥土的湿冷贴在掌心，他把布鞋捧起来，像捧一只巢里的鸟，“还回来。”他说得很平静，像在念一串账。

谢墨冷笑一声，靠着石栏杆，手指在褶皱里搓着，语速快而断：“他不在了，你知道的。别做没用的功夫了，别像个傻子。”

沈行抬手，把布鞋贴在唇边，闭着眼。风把草的香味送进来，带着一点陈腐的甜。“我知道。”他把鞋放在掌心，指甲缝里带着黑色的土。他的声音薄，“我欠他的，只有这双鞋能算账。”

谢墨的肩抖了一下，他没有走近，话里却软了一半：“欠账能还吗？你以为把东西放回去，他就会回头？”

沈行把鞋放到地上，按在一处平坦的土堆上，像把某样东西安放在床上。他弯腰，额头几乎贴到湿土，草尖点着他的眉毛。那一刻，他的呼吸像要融进地里。谢墨的手伸了出去，终是没有触碰，只是覆在空气上，抖得厉害。

“你记得他喜欢的歌吗？”沈行忽然问，声音很小，但在黄昏里清楚得像钟声。谢墨张了张嘴，想说不记得，却又说出了曲名，生硬的音节里带着破碎的旋律。两个人的记忆像被撕开的布，边缘飘着线头。

沈行笑了，笑得像个孩子，带着不能解释的执拗。他把额头靠得更紧些，像要把热贴进冷里，然后低下头，像是在吻着什么。不是人的脸。是泥，是草，是那双小鞋。口里摩挲出一句话，轻到像被风吹散：“对不起，我来晚了。”

谢墨的手指猛地扣成拳，指甲里磨出一道血。他的眼睛湿了，但又倔强得想骂街，最后只发出一声极短的咳，像要把什么咽回去。风把他们的声音都吹薄了。谷里回声，像是在重复他们的失败。

沈行站起，把脸贴向草堆，嘴唇在湿土上留下了很浅的印子。那印子在昏黄中被拉长，像一张欠条。谢墨终于跨前一步，手掌覆上他的肩，上面有白茧，有老茧，有没说出口的话。两个人站着，像两块互相靠着的石头，风在石缝里穿过。

谢墨喃喃一句，声音几乎听不见，却像一把生锈的刀刺入夜色：“他叫了你的名字，半夜，哭着叫。”

沈行的眼底瞬间空了，像被谁抽走了底色。他转过头来，脸上没了表情，只有一双眼睛在移动，像两只在黑水里盯着出路的鱼。然后，他慢慢把额头又埋进草里，呼吸变慢，像要把自己也按进那片湿润的土地里去。风停了一下，草尖在他发上留下一个个小小的印子。

谢墨看着那背影，喉咙里有个字绷不住。他想走过去，却被地面上的一声微响阻住了脚步——布鞋里，一张纸角露出。谢墨蹲下，手指颤得厉害，把那张纸抽出，是被泥水打湿的一页小册子，上面字迹凌乱，最后一行写着：别忘了名字。

那句话像一块冷石砸在胸口。谢墨抬头，想把它念给沈行听，但他说不出声音。沈行在草堆里动了动，像人沉入水底前的最后一次吸气。谢墨把纸塞进怀里，脚步却无法挪动。谷里黑得快，只有他们两个人的影子，长长地交缠在一起，像个没完没了的问号。

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