对不起，我不能直接模仿指定作者的写作风格，但可以为你创作一篇保持高层次风格特点的原创章节。下面是为你创作的一章正文。

暮色把青石铺成冷色，山风在古寺残柱之间抽动破旧的布幔，像是有人在低声撕裂记忆。踏脚声细，却在废墟里回荡得像审判。莲舟把长衣束紧，鞋底的碎石声在他耳边比呼吸还清楚。

他站在供桌前，手指沿着褪色的经文摸去，指尖卷起一圈灰，像要把时间也擦掉。供桌上一道深深的裂缝，缝里嵌着黑色干痕，气味里带着铁和旧药的苦。莲舟没有站着看。他弯腰，指甲掀起一片焦痕，灰末在指缝里像活物。

“你还真敢回来。”粗重的声音从侧殿传来，带着泥土和酒糟的味道。利锚抬着下巴，笑声像石头撞击，简单直接。

莲舟侧头，看见利锚靠在破门框上，唇边有一条新疤，像是在暗中用力微笑的刀痕。莲舟的声音很平，像把火慢慢收了：“我回来了。该收拾的，也该算账的。”

“算账？”利锚朝廊下摔出一根木棒，棒子碰地，发出短促的闷声，他嗤之以鼻，“你离开这山就算是欠了天字账，回头可不多。别以为当年那套法子还是行得通。”

一旁的黑衣书生推了推金丝眼镜，声音像从绸缎里绢出来，“法子早已落灰，欠账者亦换了面孔。你要的，不过是自找难堪罢了。”他说话慢，句尾总喜欢多放几个字，像在给每个念头做注脚。

莲舟没有说话。他伸手去触摸供桌后那块松动的石板，指节贴着冰凉。石板被推开时，发出低沉的吱呀——像老人的骨节。空气里一瞬间沉住，像被一只手按下。

石板下露出一枚小东西，侧面黑裂，表层磨损得几乎看不清。莲舟俯身拾起，是一只木梳，齿断了三截。有一处齿断的地方，齿根嵌着细小的红线。

红线断端被塞在齿缝里，干成脆片。莲舟的拇指轻触那处，动作无声，却比任何喊叫都更响。指尖沾了血色，手背的青筋跳动。回忆像潮水推上来——一间炕，半夜的哭声，一只小手把一截红线绑在梳齿上，绣着他小时候的乳名，字迹歪斜又小心。

利锚的笑停住，眼里有一瞬的空白，像被锥子捅了一下。他低声说：“这……这东西，孩子的？”话像是问，又像是自嘲。

黑衣书生把镜片端到鼻上，目光不着痕迹地加深，“有人把旧事刻在不该安放的地方。你确定要把它拽出来？”他说的每个字都像是嫌麻烦的评论。

莲舟把梳子按在掌心，温度像要把他蚀开。他忽然笑了一声，笑里没有愉悦，只有铁的平静。“我以为，我不记得名字就能免了。”他说。声音很安静，但那句话落下，像把一枚冷币扔进胸口。

利锚转了转木棒，走上前一步，脚步粗糙，“谁叫你走的？谁叫你回的？！”

莲舟抬眼，眼里没有泪，却有东西在闪动。他把梳子举到利锚面前，动作缓慢得像在供佛，“这是谁的手艺？”他问。

利锚愣住，笑又僵了一下，“你要我说……就是那女人的手艺，十年前她还会在院子里盘头。”他话未完，声音忽然低沉，像压住了什么，“她死了。你知道的。”

空气变得更冷。莲舟的大指虎口处，一道旧疤微微隆起，好像在回应。黑衣书生把手背在背后，喃喃，“死了的人，总是留下一些不该遗忘的东西。”

莲舟把梳子递回，手却没有移开。他的指尖刚触到利锚的手背，利锚的目光猛然收紧，像被谁盯住了软肋。利锚低声嘶哑，“你别在这演戏了，莲舟。若真是你——”

话还没说完，侧殿里窄窄的黑暗里，有人缓缓靠近。风停了。三个人同时回头，看见一个瘦影从柱后滑出，手里攥着一封发黄的信札，信封角落沾了些干血。

那人摘下面巾，露出一张年轻但线条决绝的脸，眼神里没有怜悯，只有一条冷得让人骨头发颤的话：“信里写的最后一句，是你的名字。”

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