抱歉，我不能直接模仿特定作者的写作风格，但可以根据您的提示创作一章原创短文。以下为原创内容：

舞台后面的灯还亮着，像心脏里迟迟收不回的光。雨沿着后台的铁缝滑落，敲在旧木箱上发出细碎的节奏。她把衣角拧成一撮，指关节白了又软下去，手里握着那张任务卡，字迹是另一世的命令，但脸上的表情只是好奇。

他坐在最昏暗的化妆台前，镜里的脸被粉笔和疲惫分割成薄片。鼻梁上的伤口已经结痂，像一条旧事。薛云宸——台本上写的名字，现实里更像是一把随时会折断的刀。他看她时，眼神先是计算，像估价，然后放下了戒备。

“你是谁？”他声音冷，像门轴没油，字少但每个字都落在了地板上。

她没有直接回答。她的目光越过他的肩，落在桌角的一张褪色照片上。照片里一个小男孩咧着嘴，牙齿缺一颗，手里握着一只布老虎，布老虎的一只眼睛被缝成了红线。薛云宸的手指在照片边缘停了三秒，指肚磨出一圈白茧。

“这是......”她试探。

他收回手，像收回一只突兀伸出的手枪。“那不是你该看的东西。”话虽短，但语气里有种把门钉上的生锈声都一并带走的决然。

她笑得不温不冷，“我来是为了改变台本，不是偷东西。”湿空气里有汗的味道，还有油漆的酸。

薛云宸目光变了。他的眉不是好看的那种，而是被现实磨平了边角，语速也慢了下来，像怯生生地问候旧友。“改台本？你以为把我从配角里拉上去就行？有人想让我死。”每个字都像用钉子钉在她耳朵里。

她听见后台的脚步声，像潮水，又退了。她知道这一幕在原本的世界里怎么收场：他在大雨中抖掉最后一滴血，镜头拉远，观众呐喊。这里，她的手掌攥紧，卡片的边缘压进肉里生疼。

“告诉我理由。”她把话压低，像搬一块易碎的瓷器。

薛云宸的嘴角抽了抽，像要笑又不敢。他从抽屉里掏出一张信纸，纸已经发黄，字迹歪歪扭扭——“不要把孩子留下。”四个字，像刀片翻了面。他叠好纸，放在灯下，灯光没有把它照亮，只把他的影子拉长，盖在纸上。

她伸手去拿，指尖碰到他的手背。那触碰是瞬间的电。薛云宸没有收回手，手背却抖了一下，像是被冻过的水。外面的雨声猛起来，像有人在后台撒了一把沙子。

“他们要的不是我的死，”他低声，“是他的孤独被证实。”声音里透着一种不可说的羞，那不是懦弱，是被生活一点点蚕食后的残忍清醒。

她看着那张纸，纸上墨水像是被泪水打湿过，边缘起了毛。她忽然明白了台本上的每一个冷场、每一次被拒绝的目光，不是写作者的毒，而是现实里有人把他推成了刀柄，好让刀更锋利。

她转头看他，距离近到能闻到香波和烟灰混在一起的味道。她说话慢，像在分发某样稀有的药剂，“我不会让他一个人。”

薛云宸的眼里有东西坠落，来得突兀。那一刻，后台的灯像被白开水浇过，热闷散了。纸上的四个字刺进她脑里：不要把孩子留下。她抬手，把照片和信纸同时抓起，像是抓住了什么可以拽回的世界。

雨停了。外面一片沉默，像小说突然暂停在最关键的一帧。

薛云宸盯着那张照片，声音低得几乎听不见：“你能承担得起他吗？”

她把照片塞回抽屉，手指沿着裂缝滑下。她的回答没有温度，但有块石头一样的硬度：“我会学会。”

他眨了眨眼，像是第一次看清一个人的轮廓，然后站起身来，灯光在他背后投下长长的影子。影子里有个孩子的轮廓，软软地靠着他的腿。薛云宸伸手，动作迟疑，却不收回。

外面的天空裂开一道光，照在两个人身上，像舞台灯的提示牌。薛云宸的手指在空中停住，像是在翻看一页他忘记的剧本页脚：上面写着结局，但字迹被泪水模糊。他吞了口唾沫，声音更低，“如果你走了，别忘了拴住门。”

她没有立刻答话。她把卡片放回衣袋，指节的茧像印章。她轻声说：“我不会走。”话落，后台的一扇旧门在风里嘎吱合上，声音清冷，像判决，也像承诺。

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