雪落得急，屋檐下的冰凌发出细碎的声音，像有人在用指甲划桌面。灯笼里油慢慢下垂，黄得不像火，像被冻住的呼吸。萧复暄坐在桌边，拇指无意识地在茶杯沿上磨来磨去，声音比外头的雪更清冷。

门被人推开，风挟着雪扑进门来，带着马粪和皮革的味道。几个人挤进来，衣角边沾着白色，像没擦净的字迹。为首的身段不高，但动作从容，笑的时候眼角会弯，像刀刃在磨。

“萧大夫？”为首人先开口，声音里有书卷气，字句被磨得很圆。“久闻阁下医术，特来求一解。”他说得细致，可每个字像是掂过重量。

萧复暄看了看他，眼里没有热度，只有白雪映出来的冷光。“我现在不接诊。”话是平静的，但两个字像石子扔进水，圈圈荡开。

旁边跟来的粗汉咧嘴一笑，口音厚重：“别扯淡了，萧大夫。你这些年躲着，是怕旧账没算清。”他用手掌拍桌，声音短促，像是在守着最后一口气。

对话像锋利的冰片。火炉里的针叶松噼啪响，像人在咳嗽。屋内的空气瞬间被抽干，连呼吸都变得有重量。萧复暄的手没有挪动，只是指尖微抖了下，像有人拨动了他心底的某根弦。

为首人缓缓从怀里掏出一个小木盒，放在桌上，动作温吞却果断。盒子盖子合不上，边缘被雪水浸湿，露出里面一抹暗红。屋里安静得能听见木质的呼吸。

“打开看。”那人把笑收起来，换成了沉稳，“这是你认识的东西。”他的声音慢，好像每个字都站在秤上一样。萧复暄伸手，手背的青筋突出，他看盒子的眼神像是在看一处旧伤。

盖子一掀，木屑味和陈年的血腥混成一团。盒里有一圈小小的布条，已经褪色，线头处有烧焦的痕迹。萧复暄瞬间认出来了，是她在离开前常用的那条手绢，边角缝着一个小小的花样，颤得像要坠下。

他记忆里关于她的味道突然涌回来——不是玫瑰，不是檀香，是一块被雨打湿的梨子皮，酸涩里有柔软。萧复暄的眼底有东西落下，但脸上没有表情，只有声音冷得像刀：“她死了。”

那人没有立刻反驳。他把盒子推向萧复暄，低头，把一张折得发硬的纸片平铺在灯下，字迹歪歪扭扭，像被雪冻住的血。“这不是信。”为首人慢慢说，目光刺向萧复暄，“这只是提醒：她还活着。”

屋外的雪像被人抖落，从屋檐上连成一片，猛地坠下，拍在窗棂上，发出一声长而空的响。萧复暄的手猛地攥紧，指节白了。他抬头看那张纸，纸上只有短短四个字，笔迹像是用尽了力气：明夜雪停。

整个人瞬间静止，连火舌都似乎凝住。屋里的一切像被抽走了声音，只剩下那四个字在心里跳动。萧复暄站起，椅子拉地声迟缓而决绝，他的声音很低，像从深井里拖出来的铁器：“明夜。”然后他单手抄起外衣，门口的雪在他脚下立刻陷下去，印出两个坚定的脚印。

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