房间里只点着一盏台灯，光落在旧木桌上，划出一条长长的灰。窗外雨声细，像有人在背后低声数着日子。我脱了湿外套，衣服在肩上垂下，水珠沿着布料往下滴，一点一滴地掉在地板的缝里。

她坐在床沿，背对着窗。头发乱成一团，一只手搭在膝上，指节发白。见我进来，她没有起身，只是把视线从某个看不见的地方收回来，像是把一件旧衣服从抽屉里拉回。

"你来了。"她的声音低，几乎不带重量。话像卤水面里的盐，平常却突兀。

我把手里的纸包放到桌上。纸包湿了，纸边卷起来，油墨都晕开了。那是些旧信。我想了想，最后还是没有说要回去的话，只是坐在她对面，让房间有两个人的呼吸。

她伸手，动作慢。指尖碰到那些信，就像碰到热的锅边，颤了一下。"我一直想，早点烧了，或者一直留着。"她说。声音里有条缝，怯怯的，随后又加速，像脚步被急促压缩。"不要那样想。不要以为自己能救谁，连自己都救不了。"

我想反驳，但舌头先干了。外头雨又紧了一些，雨点拍在窗玻璃上，像有人在屋檐下扔硬币。她从床头柜里取出一个小玻璃罐，盖子上贴着剥落的纸条，字已经褪成灰。"看。"她把罐往桌上推，罐里是一把灰，灰里夹着一两根烧残的纸屑。

我俯身看，心脏以一种新的速度跳。那不是普通的灰。灰里有熟悉的字迹，边角是我曾经写过的句子。她拧开盖子，一股陈旧的烟味和纸香弹出来，像是从过去的褶子里挣脱出来的。

"这是你写给她的第一封信。"她说得出奇地平静，声音里没有怜悯也没有责怪，只有一条冷静得让人发疼的线条。"我不敢烧全部。留一半给你。"她把罐倾斜，灰从口里轻轻倒出，顺着她的手指，落到我的掌心。

我本能地缩手，但没有收回。灰在我手里松开，像细沙，又像灰色的冬日。她的眼神一直盯着我的掌心，后来移到我的眉间，停住，像要寻找某个落下的名字。"你知道吗？"她突然笑了，笑里有点凶。"她死之前，把自己的手绢给了我。说怕自己带走太多。"她说完，屋子像被人按了暂停键，所有的声音都停在了空气里。

那句话像一把小刀，割到了胸口。我的视线突然清晰，像灯被拉亮——那条手绢的花边，在我的想象里，和她的牙印重合。我记得牙印的弧度，也记得她用力咬手绢时，嘴角的颤动。

我努力想把话收回来，可她继续，声音变得更轻，像怕惊动什么。"她把日记的最后一页撕了，扔在床底。你知道为什么吗？"她抬头看我，眼里不是期待。"因为那页写的是你的名字。她说——她怕名字被带走。"她笑瞬间消失，像灯泡被拧下。

雨停了。窗外的世界湿透了，贴在玻璃上的雨珠像一颗颗眼睛看着屋里。她把罐子收回床头，合上盖子，动作干净利落。然后她把手伸过来，像是要把些什么从我手里拿回去。

我把掌心翻过去，灰在指缝里开了小花。她用拇指摩挲，指尖碰到我的掌心，停了一下。那一刻，房间里只剩下两个人的呼吸和钟表的滴答。她突然说，声音没有表情也没有温度："你可以带走它，但别把它当成借口回头。"她收回手，把罐子放回抽屉，抽屉关上的声音像一枚钉子钉进了我肋上的木头。

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