河面像一张翻旧的纸，湿了边角。晚风把芦苇的声音贴到岸上，像有人在低声算账。叶青站在渡口，手里攥着那条绿头巾，指节发白。头巾是湿的，带着药水和泥土的味道，像是从别处取回来的东西：不属于这里，也不完全属于她。

船在水影里睡着，桅杆上挂着一盏煤油灯，光圈抖得细。船桨敲木头的声音短促，像人在咽口水。刘老三把绳子甩到桩上，步子不急不缓，嘴里哼着南腔北调的调子，话稀少，声音像磨破的麻布。

“又来了。”他盯着绿头巾，打量的不是布，而是布里可能藏着的东西。叶青没有回答。风把头发吹到她脸上，她用背着手的动作把碎发往耳后按，像压一根刺。她的声音平静：“过河。”

刘老三伸手接过头巾，手背的老茧像地图。他翻看动作粗糙，却不粗鲁。把头巾摊在掌心，灯光从他裂着的指缝里漏过去。头巾里有东西，纸揉得像树皮。刘老三皱眉，像发现没交租的邻居。

这时岸边出来一个人，穿着干净的布大褂，书卷气足，声音里带着南方学堂里念过的长句子。韩先生慢条斯理，像一盏灯在解释规则：“这渡口不是私人的。凭记名换物，你知道流程。”他的语速让空气拉长，像绷紧的弦。

叶青看着他，眼里有条叫不出的河。她说话少，话像投下的石子，重而低：“我知道流程。头巾是换物。换来的人还在对岸等。”

刘老三把纸抽出来，纸上有个名字。名字不是孩子常写的歪歪扭扭，而是笨拙的、熟悉的笔迹：那是叶青小时候抄作业时留下的字迹。三行字里，最下面一行被折叠了很久，墨迹渗开，像被泪水打湿再风干。纸条上只有一句话，简短得像匕首：“树下等我。”

时间静默了三秒。船上的灯光像是被吹歪。风把纸角吹得颤，叶青几乎能听见自己的呼吸被拉长成条。韩先生的声音仍旧是讲章那样缓慢，但有了缝隙：“那是——”他停了，像被什么东西绊住了脚。

叶青把头巾重新叠好，动作像缝补一件旧衣。她说：“那是我小时候写给自己的。”她的语气没有慌，像在宣布一件事实：自己是个活着的人。刘老三没有笑，也没有寒冷的同情。他把纸对折，放回头巾里，指尖碰到布的地方有一瞬的迟疑。

韩先生忽然走近一步，声音又细又长：“你知道这意味什么吗？十年前的字迹出现在今天的头巾里，这不是巧合。证据——”他列举，像在课堂上做题，条条有理，但叶青没看他。她看向河对岸的黑影，那里有一盏小灯，像眼珠出现在远处的头颅。

“我不找证据。”她说，字字简硬，“我只要过去。”话落，船橹在水里一划，老木头发出低沉的呻吟。刘老三把绳子一松，铁链挪动的声音像刀刮在玻璃上。

叶青跨上船，船板吱呀。她的脚步很轻，却像压在别人的胸口。风吹过，绿头巾在她的怀里抖动，露出一角干净得令人疼的白纸。刘老三问：“过去之后呢？”

叶青没有回头。她把头巾紧了紧，像拴住自己的一根线。她的声音低，像夜里最轻的一道门缝：“过去就是过去。”船离岸。灯光把她的影子拉长。岸上的人影和灯都缩成了一枚硬币大小的黑点。

船在水上切出一道直线，背后的渡口渐远，芦苇的声音被拉薄。叶青把手放在头巾上，指尖摸到纸的边缘，指甲里沾着一丝旧土。她记起了九岁那年把字写得很美的自己，记起了一句自己曾经写下的话：别哭。树下等我。

渡口的灯灭了。远处那盏小灯没有变亮也没有熄灭，像有人在对着夜色眨眼。叶青闭上眼，风把绿头巾的气味推到她脸上——药水、泥土，还有一股孩子身上常有的汗味。她张开手，像把什么递给夜，然后把夜收进怀里。

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