屠宰场外的天还没亮，肉铺的灯已经亮着，黄光在玻璃上画出蒸汽的指纹。陈福站在案板前，手指带着一圈老茧，刀沿着肥肉滑过，发出湿润的清脆声。他的呼吸和刀声并行，不急也不缓，像多年磨合的钟。

隔壁老姚一边裹着围裙一边咳嗽，口音厚重：“陈福，今儿块肥肉浑了点，谁送来的？”

陈福没有抬头。他把一刀切薄，薄得几乎透明，又一刀，手肘微抖。声音里有惯性的冷静：“王二送的，昨夜路上。”

老姚的手指敲了敲案板，敲出几下失眠的节拍：“王二那人，话少，走夜路。你小心点。”

陈福把一片肥肉翻过去，灯下白亮的脂肪像被翻新的瓷，中心却有一块褐色的杂点。他伸出拇指，指尖碰到那处，手背的毛抖了一下，却把那块撕开。肥肉掰裂，里面嵌着一样硬物，像是被揉进来的东西。

他用力，因为每一张薄片都要整齐。他用力的那一刻，指甲缝里沾出一缕黑色的细线，细线连着一圈光——金属环。戒指在白脂里呆着，像在等被认出来。

老姚往前凑，嗓门小了：“这不是——”

陈福拿起戒指，灯光在金属上跳动。他的手微微颤。戒指里刻着两个字，字已经被油浸得模糊：小娟。那个名字像一根不合时宜的针，扎进他胸口，停在那儿。

早前，小娟的母亲每天拄着拐杖来铺子，称呼他“大陈”，眼睛亮得像井。小娟走失的时候，整条街都在找，找了三天三夜，后来人群冷了，找的人少了。陈福记得那天他把肉往外摊得更多一些，装作看不见。

他把戒指放在掌心，掌心是一片油。戒指冰冷，像个证据。空气在灰尘里翻滚。店门口的铃铛撞了两下，进来的是个小男孩，手上握着颗糖，眼睛里是上午阳光的淡黄。

“大爷，买肉吗？”男孩问，声音高，带着街角的快乐。

陈福把戒指塞进柜台抽屉里，嘴角压着不成的笑：“来买过年肉的？”

男孩蹬着脚，挠了挠头，不太懂大人的味道：“妈妈说……要肥的，才能炸串好吃。”

那句话像扳机，扣响了陈福的记忆。他想到昨夜王二面无表情地把肥肉推上车，想到自己熟练地将不问来路的东西切成整齐的片。想到小娟的母亲来问“死没死”，他只说：“没消息就是好消息。”

刀又落下，砧板上落出两瓣脂肪，亮白中夹着暗点。陈福的手稳，但心不稳。小娟的名字在他脑子里作圆周运动，越转越近。老姚把手撑在门框上，唇角抽动。

陈福把那片肥肉扔进垃圾桶，步骤像流水。他却没有把戒指一起丢。抽屉被关上，抽屉里有灰、有收据、有一张折叠的照片——小娟穿着红裙子，在夏日的河堤上笑，后来的河堤他从没去过。

门外风起，带来冬天特有的薄冷，铃铛又响。他忽然站直，像是突然记起了什么重要的事。把戒指从抽屉掏出来，掂了掂，又塞回口袋，声音像把门闩反锁的动作。

“把那盘肉先留着。”他对老姚说。声音低，像老井里放出的水声，沉得有重量。老姚应了一声，手指在木桌上画出一圈细微的弧。

陈福把灯光调暗了一点，光在柜台油渍上拉长，他看见自己的影子靠得特别近，像个客人站在门边。手在口袋里摸到戒指时，他的指尖意外地生疼，那种疼不是割，是记忆。

他把戒指握得更紧，像握住一条证词。外面街灯一下子跳灭，黑进门缝里，像有人把最后一盏怜悯吹灭。陈福没有说话。他把一片肥肉又切薄了，薄得能看见里面隐约的纹路，刀刃碰到骨头的瞬间，声音短促，像回应，也像宣判。

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