风已经刮低了屋脊，山路上的枯叶像小纸船一样被一阵阵冷气推到沟里。江言把车停在老槐树下，下车的瞬间鞋底沾了一层湿泥，鞋跟压出一条清晰的沟。他没有立刻抬头看村口的旧屋，而是沿着那棵他从小记住的树绕了一圈，手指沿着粗糙的树皮划过，像是在确认什么还在那儿。

老郑靠在木门框上，胳膊上的青筋宽厚像老树皮。他看着江言，眼里没有笑意也没有敌意，只是把嘴里半根烟扔到脚边，踩灭。话从口里出来，像磨好的斧头：“这么冷的天儿，回来了就说一声。树是好树，可树下的地，不是你想的干净。”

江言扳动肩膀，声音平了又薄：“我知道。我来不是为了争地。”他伸手摸了摸槐树下松动的一块石头，指尖能感觉到石头下薄薄的一层冷，像藏在心里的东西。

林若从厨房出来，围裙上还有菜汤的影子，她把手背轻抹到围裙边，动作干净利落，像念稿子：“既然不是争地，那就别耽误人。我跟你说清楚，这树旁边的地曾有人借住，脚印还在。要想盖，就去村委那边办手续。”

老郑咧了咧嘴，不耐烦地拍了拍手掌上的锈斑，“手续？手续得等，风要等？你们城里人就是慢。树年岁大了，晚一日，它可能就倒了。”他说完，朝树干敲了两下，声音低沉。

江言蹲下来，拣起一片被雨打皱的树叶，指甲沿叶脉揉动。树皮下一处旧伤口在新光里显得棕黑，他用力按了按，那道缝隙里蹭出一条细线——一寸见方的木片，嵌着像是被钉进去的纸张。手一伸就能摸到那张纸的边角，纸面微黄，边缘卷着。

“别动。”林若的声音干净，带着一种要把事情说明白的耐心。“那是前任屋主留的东西，听说是他女儿的。村里人都说，别随便翻。”她抬头，眼神里闪出微光，像磨过的玻璃。

江言没有回答。他把纸片从木缝里掏出来，纸上是笔迹，歪歪扭扭，像儿童学写的字。最下方有几行成人的文字，字迹稳得惊人。江言的手指在字里游移，像触碰一块薄冰：你回来的时候，别问我为什么离开。越往下，字迹越稀，最后一句是停顿，是未完的话——“我怕，……”

老郑站直了，烟蒂又夹在了手指缝里，他的声音猛了一下：“她走的时候，你九岁。我记得她把你抱到槐树下，手抖得发白。她喃喃地说，‘要择好树栖，孩子才能活下去。’”老郑说话粗，却把那句叠在空气里，像刀子刮到谁的心上。

江言的视线在黄昏里变得清冷。他突然把那张纸折了又展开，像在对抗什么忘记或者被掩埋的事实。夜色在树顶滑下，槐叶的影子跳到他的手背上。他抬起手，指节发白，声线却稳了：“我不是来找借口的。我只是想——把家放回原位。”

林若看着他，沉了一口气，声音像锁了门的钥匙：“放回原位？有些东西放不回去了。你知道那句话是什么意思吗？择木而栖，不是回到有树的地方，而是找到能承受你的人或事。你回不回得去，是另一回事。”她的语速慢，话里像摆秤子，一下子砸在江言心里。

江言把纸张塞进胸口，像把一根冰针插进胸膛。他站起身，脚下的泥抹成了一幅没有名字的地图。风又起，像有人在树梢上翻页。他转身朝村口走去，步子并不轻快，像踩在旧琴弦上。老郑和林若的身影慢慢缩进门框，村子的灯逐盏亮起。

走到半路，江言回头看了一眼那株槐树，树干上，新刻的痕迹在暮色里浅淡可见——两行字，被人用力划过：别回来。那字里没有情绪，只有决绝。江言的手指弯成了形，像是要抓住什么不让它坠落。风把树叶吹得哗啦作响，声音里藏着一个人没有说完的名字。

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