废庙里只剩半盏油灯，光像刀子割在裂开的佛像脸上。灰尘被夜风拂起，一条又一条，落在唐舞桐的鞋缝上，像细小的冷信。小舞蹲在门槛，指尖在青石上刮出黑土，动作干净利落，眼神却像被风吹烂了的纸，边缘颤着。

“这里，香被人动过。”唐舞桐伸手拨开残香灰，语气慢，句子像他习惯的旧书页，平稳又有重量，“不是昨夜留下的顺序。有人来过，也有人……整理过痕迹。”

老兵的手在灯火边搓。皱手掌有老茧，声音像铁锈，“谁会来整理尸身？要我说，这帮神界的杂种干净利落，只要命该斩的就斩，哪有工夫收拾这些？”他干笑一声，嗓门低又粗，像扔石头进井。

小舞没有看他。她的手指在一块青石缝里摸索，指甲触到金属的边缘。她用力，石片和泥土轻轻碎裂。手抬起，是一只小小的绣袋，绣线已经松了，图案是一朵半开的牡丹，线头处还有一撮被压住的淡发丝。

老兵的笑戛然而止。灯光投在绣袋上，突兀而赤裸。唐舞桐的眼睛里闪过一丝不合节奏的光，他伸手，声音更低了些，“给舞桐？”

三个人都愣住。小舞的指尖贴到绣袋，像在贴着某样冰冷的旧名。她把绣袋打开，里面是一枚铜牌，边角磨圆，正面刻着两个字——舞桐。那两个字被火烧过，笔迹扭曲，像是被人用力按下过。

老兵的嗓门突然提高了两度，粗声里带了不可思议：“这——这怎么可能？舞桐不是......”他的话像被石子卡住，停在嘴边。

小舞听到自己的呼吸。短促，像被抓着绳子。她把铜牌贴在掌心，指节发白。掌心里有昨天战斗的热，和别样的温度，像是刚从别人的怀里拿来。她的声音像刀口，“这是我的名字。”

唐舞桐没有立刻看她，他看着铜牌的背面。那里刻着细密的字：护——永。字迹细长，像老师傅的笔法，而字下还有一个小小的印记，像指节压过的血痕。空气突然凝住，连屋顶的风也像被一层布拦住。

“护——永。”唐舞桐念出那两个字，声音平静但每个字都有重量，“这是誓言。不是偶然刻上名字的粗陋玩物。”

小舞的笑在肩膀里塌了，像失去支点的楼板。她想要怒，也想要笑，更想要立刻把那些人的喉咙掰开问个究竟，但她先把铜牌摁在鼻尖，嗅到一股淡淡的樟木香，像幼时被人抱着时衣襟的味道。

老兵转身，脚步重得像在地上刻出了字，“谁护过你？谁会在午夜福利视频的敌人身上刻你的名字？”他的话把旧怨像刀片一样拉出来，带着烟火味的尖锐。

唐舞桐抬头，眼底突然有了决然。他的手伸过去，把灯挪得更近，光把两人的脸拉长。他说话慢，但每个词都像扣在锁上，“有人在暗中换了阵营。这不是随便的占有，这是承诺。一个人可以装死，但誓言不会说谎。”

小舞的手微微颤。她把铜牌塞回绣袋，握得更紧，指关节上的青筋像野草。风从门缝里挤进来，带着远处焚烧过的松脂味，还有更远处——脚步，轻而连贯，像潮水的尾巴。三个人都听见了。

老兵先反应，手抽到刀柄，短促地咒了一句，眼里露出职业的冷静。唐舞桐的眉头拧了一下，像在把脑中的书页翻紧。小舞抬头，灯光映在她的脸上，像刀切出来的轮廓，她没有说话，嘴唇动了两下，像是在吞咽一颗心。

门外，脚步在泥土上停了。然后，有东西被轻轻放下，碰触声细小得像指甲。大家都屏住了。小舞把绣袋拿到胸口，像捂住了某样要睡的人。灯光里，她的影子被拉长，像两个人在角落里争一床被子。

门缝下滑进一张纸条，白得刺眼。纸条上只有一句话，字迹歪斜迅速：他活着，留下了你的名字。最后落款，是一行没落完的血字——护。风把纸条卷起，又撒在地上，像一只被人丢弃的手套。

三人同时看向门口。小舞的喉结跳动，像有刀片在抠。她把绣袋塞回胸前，声音低到像刮在瓦片上的铁：“那就去找他。”

门外的月光忽然裂开一条缝，里面有影子在动。脚步又起，但这次远得让人听不清，却像鼓点一样，敲在每个人的胸口。唐舞桐把灯向前推了一寸，光照到绣袋边缘。铜牌在那一刻微微发热，像是有人在另一端握着同一块金属。

风里带来一个名字，轻得像必须低声说出才能存在：“舞桐。”这三个字没有回音，只在小舞心里回荡，像被人扣紧了的弦。她的手指松了一下，绣袋底下露出另一枚更小的印章——小小的脚印，泥里还粘着新鲜的泥。

地上的脚印指向黑夜深处。灯光摇了一下，像被人抽走了最后一口气。小舞站起，脚步很轻，她的影子随着她走出灯光，像一根被拉开的线，硬生生地拽着余温向前。

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