灯泡在门口晃了一下，浴室里只剩下寒黄的台灯光。墙砖发出细碎的盐渍声，像被翻动的旧账本。她按下开关，水箱里轻轻传来几声空心的回响，像人在房间里清嗓子。

田莲弯下腰，手指蹭过坐便器盖的边缘。盖子凉，边上有被指甲划出的细长白线，像某人无意识的计数。她的手心有微微的汗，指关节有些泛红。空气里混杂着漂白水和旧毛巾的霉味。

门外的脚步声停了——老陈的脚，像铅一样下沉。他的声音从门缝挤进来，粗，干，也很短：“能把那盖子掀开吗？别弄碎了我好不容易安的。”

田莲把水箱盖提起来，瓷面上有被水垢侵蚀的光斑，像谁曾用硬币划过的地图。里面的水很浅，水面映出昏黄的灯，映出她自己的眉眼，像一张褶皱的宣纸。她伸手，钳着一只老旧的桃色信封，信封角已经发霉，封口被胶水压得发硬。

老陈靠在门框上，双臂交叠成一道短小的栅栏，鼻子里开着细小的气：“你父亲那把钥匙还给谁了？东西别乱翻，别又闹出什么名堂。”他的语速像石头滚落，有着干裂的节奏。

田莲把信封抽出来，手背上的细毛立刻竖起。信封上歪歪扭扭写着一个名字，是她小时候自己写的：连连。她摸了摸信封，指尖碰到一圈细小的血痕，像被旧事情划过。

她把信封打开，里面滑出一小块用黄布包着的东西。布边缘缝着几针红线，针迹粗糙，像匆忙中留下的手印。老陈的目光软了两分，像被扯了一下旧绳。

布里是两样东西：一张褪色的照片和一颗小小的牙齿。照片里一个女人抱着一个婴儿，女人微笑得很用力，眼角的皱纹像折叠过的纸。婴儿的脸被水汽模糊，但她能认出那双眼睛——跟她镜子里的一样。照片背面，只有五个字，字歪着，像儿童学会按压笔尖时写下的：别告诉他。

田莲手里的牙齿光滑，像白瓷的小碎片，牙根处隐约带着一缕发黄的组织。她知道那是乳牙，不知道为什么看到它，胸口就有一种空洞被人用手指突然戳了一下的疼。她记得很清楚，小时候掉的那颗牙，母亲说已经冲走了。“不见了就不见了，别管。”母亲总是这样。

老陈吞下一口气，声音像磨石：“你母亲走那天晚上，我还听见你吵着要找什么东西……后来我没敢问。”他又沉默下去，眼角的皱纹松成一道沟。

田莲把牙齿放在掌心，光线从指缝漏过，投下一道小小的影子。她记起母亲在台灯下抖落手里的碎片，指尖总是有一种习惯性的颤抖，那颤抖像在算账。她从来没想过那颤抖是记号——是藏匿的动作。

“别告诉他。”这几个字在她胸口翻来覆去，像硬币在锅里敲打。她忽然想到了父亲，想到了那些夜里严厉而空白的眼神。她记得父亲从不摸这浴室的盖子，夜里他会坐在厨房的灯光下，双手合着像要祷告，却又没有声音。

她把牙齿放回信封里，没有封好。她没有立刻把信封交给老陈，也没有把它塞回水箱。她将信封放在便器边缘，手指摩挲着那条曾经用于系布的红线，像在测试它还结不结实。

门外楼道里有孩子的笑声，尖利，仿佛从很远的楼层传来。田莲听见了，也听见了什么没被人说出口的名字在房子的墙缝里咯咯作响。她抬头看着天花板，灰尘在灯下像微小的钟摆摇摆。

她站起身，盖上水箱盖，手指在瓷面上磨了两下，留下一个清晰的指印。指纹像一封未寄出的信，在这扇旧门和未整理的过去之间，固执地停了一会儿。她转身，门紧闭的一瞬间，浴室里只剩下那颗小牙在她脑海里咔嗒一声，像硬币掉进了深井。

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