雨还在。细密，像有人在屋檐下不停敲打旧缸。孟掌柜把手伸进一摞军绿色外套里，布料的硬声在他手指间响了三下，像是有人在房里清了三口干哑的嗓子。他把外套叠平，袖口的线头在灯光下露出白色的疤，像城里不肯说的话。

门被轻轻推开。林月进来时把油纸包裹着的东西压在胸前，手指缝里还滴着雨珠。她的眼睛不大，叫人的时候像算数——不多，精确。她放下包，整齐地把衣襟整理平，人好像从外面带进来的风也被她一并收了。

孟抬眼。嘴角的皱纹湿了些，不是因为雨，是因为记忆。许多年前，一个小个子孩子也曾在这门口踮着脚看过，这衣襟上的扣子他认得。

“是你的？”孟问，手还没从衣服上移开。

林月点头，声音像念册页，“是他的，新军礼服。三天前被抬回来。”她的手贴着布料，像是在确认体温。她说这话时句子长，走了很多弯路，像学者写序。

孟把外套摊开。扣眼被撕过的痕迹还在，里襟口袋里有一团褪色的纸。孟用指尖挑出那团纸，纸被潮气软塌，边缘有烧焦的黑点。他打开，纸上是一张小小的画：两只手牵着，一行字——“别告诉妈”。纸的中心被一颗小孔穿穿透，孔里有干硬的褐色。

林月的脸色在钟声里沉下去，像水下的石头。她手抖了一下，抓回纸，声音像压着了什么：“他骗我，说去城里当差，回去就娶小兰。”

门外有人踩着泥，粗声就像门板上的钉子闻声般进来。阿铁伸手来摸衣角，指甲里带着煤灰，“怎么还拿这破衣服出来晾，孟，别惹事。”他的词句短促、带口音，像打磨器具的节拍。

孟合上纸，手指沿着那颗小孔摸了一圈，像在测量时间，“缝上去。”他说。这三个字简单，像放下一块石头，声音里的重量却让空气有了回音。

林月没有走，她低头看那颗被子弹穿过的孔，像在看一个活着时的秘密被挑了出来。她把外套展开，把袖口摊到孟面前，手指指向内侧缝合线处，“可以把这线拉紧吗？我要她看起来像回家前那样。”

孟拿来针线，线是他半夜里自己拧的，颜色和布料近得像承诺。他缝，针每次穿透布料都有声，近得像心脏的节拍。屋子里只剩针线穿布的声音，雨和那声音交织，像在数一种将逝的日子。

缝到半截，孟的手停了。他没有看林月，目光沉在门外街道的暗影里，“他穿这身是去站岗，还是去参加游行？”他问，像在问天气。

林月的呼吸短了，回答像撕开的纸，“都不是。去干活，晚上就没回家。”她的话里没有怨恨，有一种被消耗掉的温柔。孟听了，手又动了。

最后一粒扣子缝上时，孟把针反手塞回指缝里，像把旧时光放回口袋。他把外套叠好，递回给林月。她接过的手指有点发抖，却稳住了，像垫着石板的桥。

林月起身，要走，忽然回头，把纸条又塞回口袋里。她的目光在孟脸上停了一下，像抓住了一块可以推着走的石头，“谢谢，”她顿了顿，“他妈妈会来看他的。”

门关上了，雨声回到原位。孟把那颗被子弹穿透的照片从袖缝里掏出，摊在掌心。照片里男孩笑得很开，眼睛眯成一条缝，被孔穿过的地方正好落在那条缝上。孟把照片折了两下，塞进胸口的旧钱包里，钞票的味道掺着布的糊味，他不说话。门外有人敲锣，声音整齐得像一列正走的队伍。

孟把门栓上，手指轻敲了一下门板，那声音模糊在雨里。他听见远处有人喊：“全城衣冠，走起！”口号在空中张开，像条布帛，摆了一下，拍在每个人的胸口。孟抬手，摸了摸自己胸口口袋里那张照片，手温里有雨和血的余温。

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