院里冷得像被剥了皮。雪压在檐牙上，像一把细碎的琴弦。墨璃把袖口卷得更高，指节白了又红，手心里是熬夜写字留下的老茧。她站在青石阶上，背后是偏了半块的院墙，前面是那扇常年紧闭的木门，门缝里有灯光，抖成一条细细的黄线。

脚步声先是软，然后硬。每一步都像在敲她胸口的木板。门把转动带着湿气的金属声，夜里的风把人的影子拉长又碎成两半。他站在门廊下，帽檐上搁着雪，肩膀上一遍黑，一遍墨，不像冬夜，更像一把刀。

他开口，声音短，像砍柴的劈刀。"你回来了。"三字没有余音，也没有温度。

墨璃抬头，脸上先是惊讶，随后稳住了。她的声音比他长一些，有条理。"我回来了。家里缺人手，母亲让俺回来收几件东西。"语气里有礼，也有一层防备。

他瞥了她一眼，像是看一件旧物能不能换钱。"东西都放在内室，没人会为了你动它们。你只是回来看看己以前的位子是不是空得更好。"话像碎石，砸在地上，溅起冷的回响。

墨璃的手攥了攥衣襟。她没有回避目光，眼角弯出一道细长的坚硬。"你总是这么说。话里带刀，刀里藏风。你不累吗？"话末提出一个问题，像把针扎进了沉默里。

他笑，笑得薄。"累不累关你什么事？"然后他伸手，从怀里摸出一张纸，纸边卷皱，像被吮过的旧伤。指尖不经意地颤了一下，但声调不改。"这是家谱，昨夜家主下令，改了名字。"他把纸推到她面前，手腕的青筋动了动。

灯光斜在纸上，纸上她的名字被一笔一划地抹掉，墨迹被酒渍拖出深浅。她看得见字的形状，听得见自己心里的东西裂开的声音。墨璃把唇合了又张，像防止嗓子里漏出太多情绪。"那是谁的命令？"她问，声音低，但每个字都被夜色收起。

他不答，眼底有光滑的东西在转。最后他只是说："父亲。"两个字像一块铁板摔下去，堵住了她呼吸的路。院里突然安静到能听见雪落在瓦上的细响。

墨璃的手像不受控的机械，一下撑在石栏上，指甲贴着冰冷的青石。她的视线从那被抹掉的名字上移开，直接落到他的脸上。"他从不亲手划掉字，他连笔都不会握得稳。"她的声音翻了个层次，既冷又痛，像被凿去了一层皮。

他眯起眼，声音收回到更短的节拍："我替他划的。你懂什么，璃。家不是给你来做主人的地方。"他说完这句话的时候，手指尖故意扫过她放在栏上的手，像试探，也像宣判。

那一瞬，墨璃的胸口像被什么撞了一下，疼得清晰。她看见自己像被剥离的东西，无声地滑过他的掌心，落在白雪上。雪下了一圈又一圈，覆盖了那处本应保温的地方。她抬头，眼里是冰冻后的湖。"既然如此，便把名字也带走吧。"她的语气干净，像一把被擦拭过的刀，刃口有光。

他站起来，帽檐下的影子压在她脸上。没有一句道歉，也没有怜悯。他的背影在门廊的灯下被拉长，像一把要把屋檐撕开的黑影。他转身的瞬间，说了一句极短的话，声音像关门的闩："庶兄在上，你又何必记挂。"门重重关上，雪落在门缝处，隔断了光，也隔断了她能握住的一切。

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