雨一直往下，像有人在老街的瓦缝里不停吹气。韩行的鞋跟带着泥，发出不规则的咯噔声，像是为整条街打拍子。他没有抬头看路牌，只把手插在外套口袋里，手指摸到一张硬纸票，边角已经卷起——那是他回来的车票，印着今天的日期。

茶馆门口，老赵靠着门框，手里捏着半截烟，眼睛没离开门外的雨丝。见到他，老赵吐出一口烟雾，声音像磨砂刀刃，短促而干：“行啊，你回来了。还走得跟从前一样，没变。”

韩行站住，嘴角动了动，却没有笑。雨水顺着发际滴落，他伸手摸了摸额头，动作像习惯动作一样平静。茶馆里传来茶壶的呼气声，玻璃上有几处指纹被雨水抹成了圆。

院门比记忆里低了半寸。门框上那几道刻痕，原本是孩子们的身高印记，现在只有一圈浅浅的灰。里面的声音是熟悉而又陌生的——是燃着的油锅的嗡响，是一个女人数着碗筷的口气。韩行举手，敲了两下。

开门的是阿梅，声音里带着南方硬朗的韵脚，话语像砍柴：“多少年了，来要当年那份真心吗？站门口干嘛，进来吃碗汤。”她的眼里先是惊讶，随即压住了一层厉色。手里有水珠从指缝滴下，她把一截毛巾丢在门台上，像丢下一块冰。

屋里没有别人的声音。阿梅转身，抽屉里摸出一个信封，指节白了又红。信封里有一张小小的学校照片，照片背后贴着一张车票，票面上印着一个名字：行小月。出发时间，是今天下午两点三十五分。阿梅把票推到桌上，声音冷得像玻璃碎：“这是她留的，说要去看世界。票，是她自己买的。”

韩行的手抖了。手背的静脉像是被针挑了一下，顫了顫。他低头，看到照片里那个孩子笑得眯成一条线——笑眼里有两颗还未长全的门牙。那笑像往日的夏天，像他记忆里被风吹断的糖葫芦。

阿梅叼着话，用沙啞的短句把事儿说完：“她写了封信，信上只写了三句话：‘别来找我，别等我。’然后把票放抽屉。她说等风小一点就走。你来晚了，行。”

这一句“你来晚了”像石子扔进他胸腔，回声一圈一圈。韩行摸到信封的角落，指尖夹着那张被雨气软化的票。他想把票拿起来，想看清上面的站名，想看见一个目的地能把他拉住。手指触到纸的瞬间，一阵风从门缝里钻进来，把桌上的信件掀了半起，露出纸背上他记得的笔迹——不是她写的，是他的，几年前潦草的一行字：别走。

他站在那儿，风把那行字吹得像活的。阿梅的眼里有水，但她转过头去不让他看到。门外的雨声沉了又沉，来自街角的车灯把水珠切成短促的刀音。韩行的掌心紧紧贴在票面上，像是想把人从票里拽回来。

他没有马上问去向，也没有说一句安慰的话。屋子里所有的气味——茶叶、油烟、旧纸——都像旧日的证物，证明他曾经来过，也曾经离开。韩行把票折了一下，塞进外套里，像是把一把小钥匙放回口袋。门外雨越下越大，他迈开步子，脚步短而急，像要把空白的过去跨裂。身后，阿梅的声线又薄又硬：“去车站还来得及，也许你还能赶上。”

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