灯管在九点半准时发出带着细微吱声的白光，书页的边角被翻得软塌。桌面上散着两杯冷了的咖啡，一支铅笔在课本上划出浅浅的灰痕。我的手指沿着笔迹走了三遍又收回，像是在确认某个不存在的答案。

门被推开，林怡踢着拖鞋进来，手里拎着一桶泡面。她把盖子掀开，热气冲到我脸上，头发一团糟，声音像铁锈一样直接：“还没睡？这题哪儿不会说，别憋着。”她把筷子插进面里，眉毛一挑，带着不屑和惯常的笑。

我合上书，手背贴着凉薄的桌面。林怡用筷子敲着碗边，声音有节奏。外头的风从窗缝钻进来，带着晚香玉的湿腥。我刚想说话，手机震动。屏幕上写着“妈妈”。

接通时，电话那端的呼吸先到了。我听见短促的吸气，像有人把水杯递到嘴边：“月儿，爸在医院，你回来一趟。”话说得快，词里每隔一拍就带着哽咽。我的指甲在掌心里挠出圆圈。心跳窜了一下，但我脸上没有声音。

林怡放下筷子，眉头喷出一道细短的注意力：“什么情况？”我把手机夹在耳朵和肩膀之间，声音薄了两分：“他说脑血栓，医生说要看看。”我尽量让语速平稳，像在念课件。可桌面上的铅笔不听话地又开始响。

我站起身，包在床沿一甩，手伸进最底层的书里，摸到一个小纸盒。纸盒的角磨得发白，封口处还残留着掌心的油。我把盖掀开，里面空空的，只剩下一张皱了的收据。墨迹斜斜的，是爸爸的字：卖表，二千元，下午三点。旁边他钝钝的笔迹加了一句——“去吧。”

我指尖按住那几个字，指腹能摸到纸的褶痕。空气里突然有了重量。林怡靠过来，看了一眼，嘴里嘟囔：“你爸真会办事，别把人情放我这儿了。”她的语气里有玩笑，也有避不掉的触碰。

我记得那块表。小时候他在我睡觉旁边抖着那块表的链子，像在为我数秒。现在链子不见了，表盒也空了。手心的温度像被往外抽走。我把收据折成薄薄的一条，像是把某个秘密折叠好，塞进书页。书合上的声音很轻，但在房间里，像是关上一扇门。

林怡的风格是把结局拉直：“你别犹豫，去就去，别二愣子一样徘徊。面试明天还能有，下个月也能有。现在就去。”她的话像一把剪刀，干净利落。我看着她的嘴角，她把油面条吸得咯嘣声响，像是在证明世界还是动的。

窗外楼道的灯亮了一下又暗了。我的书包里还有那份面试的邀请函，字体端正，边角微卷，是我花了整整两个晚上才凑齐的材料。两样东西挤在一起：一张纸写着“去吧”，另一张写着“不能错过”。我把收据夹在邀请函中间，像把两个人的命运夹在一本薄薄的册子里。

我拉上外套，脚下的拖鞋在地砖上发出轻响。林怡把剩下的泡面递给我：“冷了吃吧。”我摇头，把手里的书揣紧。门把得有点用力，走廊里回来的声音很细，像有人按着节拍。门在身后合上，灯还亮着。走廊的末端，收据的边角在胸前抖了一下，像一个从来没学会藏泪的人。

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