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雨沿着楼道的灯罩滴下来,像被忘在屋檐上的针。鞋底踩到水声,回音在窄楼梯里弹开又沉下。阿棋把伞头往门缝一挤,水珠顺着手背淌进袖口,他的手指一阵发麻,才把钥匙抠进锁眼。
屋里热得像蒸笼。煤气灶边的铁锅翻着油,蒸汽把玻璃蒙成一层雾。顾叔坐在旧藤椅上,手里夹着一支烟,烟脚带着灰,眼睛眯着像是习惯把世界弄成灰色的并排索引。见人回来,他扫了一眼,声音粗而短:"你又跑哪去了?"一句话没有礼貌,却像旧钥匙转进了门。
阿棋把湿伞放到门口的旧报纸上,动作不自觉慢了三分之一。他没有回怯生的语速,反倒尽量让句子平淡:“来拿那封信。”话里藏着的东西,他没让自己说出来。顾叔吸口烟,指尖有黑肉色的细小裂口,他把烟弹往地上一灭,踩出浅浅的一圈烟灰。"在抽屉里,别把我东西翻乱了。"他的语气是命令,但手却先伸向了灯旁的一叠破照片。
阿棋顺手掀开抽屉,里面乱成一片——旧发票、干了的茶叶、一个布包。布包被缝得鼓鼓的,他认出上面钉着的一对小绣花鞋的样式,指尖突然凉到骨头。顾叔听到声音,转过身,面色像锅里的蒸汽突然后退,露出一种少见的安静。"别急着翻,看看就好。"他说话的时候,声音里带着一丝不合时宜的温柔,像生锈的刀刃被擦亮了一下。
阿棋抽出布包,手在颤。他把绣花鞋打开,鞋底里有一张皱成指甲盖大小的纸。纸上字是孩子的笔迹,笔画歪歪扭扭,末了画了一个歪圆圈像太阳。阿棋的眼睛热了一下,脑子里像有人扔进沙子的手表,时间开始卡顿。那字他看了十年:嫂——不是嫂子,是她小时候叫他的那个由来未明的称呼。顾叔没有看他,慢慢把脸侧向窗外,玻璃上映出两个影子并排的轮廓。
屋里静了三秒。窗外雨点又落到铁皮上,啪的一声像一记突兀的心跳。顾叔终于开口,声音像老木门的合页:“那天我抱着她过了桥,脚下是泥。她说不要走,非得把鞋脱了给石头听歌。结果鞋卡在栏杆里,我一扯——”他停了,好像每个字都要从牙缝里挤出来。"我没带走她的命。只是……我没把她抱得够紧。"这句话像石子投入了阿棋的胸腔,弹起一个很高很冷的涟漪。
阿棋像是被抽走力气,手里的布包滑落,绣鞋拍在地板上发出一种幼稚的响声。屋子里的灯泡突然闪了一下,顾叔的手伸过去关了开关,整间房扣成了暗。两个人的呼吸都听得见,像把旧收音机调到只有噪音的频道。门口传来楼梯的脚步,慢慢向上,沉重有节奏,像在数人是否还活着。顾叔站起身,动作快了,他叼掉衣领上的湿痕,把布包塞回抽屉,肩膀上的线条硬了起来:“走,跟我下来看看。”
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