走廊里只有一盏老式日光灯，发出均匀的嗡声，墙纸卷着边，脚边的瓷砖缝里有细长的灰尘，像冬天里不肯死掉的发丝。我靠着门框，手里攥着那条旧毛巾，毛巾的一角被拧得发硬。腿在颤，先是骨头后是筋，一阵一阵，像有定时器在里面响。

“站着。”父亲的声音短促，没有温度。他站在客厅中央，手里端着一只茶杯，茶渍在杯沿晃动，好像随时会洒出来。他的说话方式一向直接，像刀口，句尾不拖泥带水：站。着。没有恳求，也没有解释。

我扶着门框，把脚尖先垫上去，换到脚跟，再把体重一点点往前移。每一次移动都像把旧铁链从关节上拉开，发出细碎的声音。汗从后背沿着脊椎往下渗，毛巾被紧握的手指留下了一圈白印。我没有看他，眼神盯着墙面那处剥落的漆皮，那是一小块像被刀划过的白。

“不到十分钟。”父亲放下茶杯，杯底在瓷砖上发出一声沉响。他的句子像是算盘拨出来的，清清楚楚：“不到十分钟，你可以坐。”

妹妹在厨房门口探出头来，她的声音像水流，柔滑而有一点哽咽：“哥，别太久了，腿——”“行了，”父亲打断她，语气里像扔出一块砖头，“别护着他。教会他站着比宠着他重要。”妹妹的声音又缩回去，门把手碰的声音小到像怕吵醒什么。

时间开始变形。钟表的秒针跳得有些敲击感，每一个“答”都像有人在我膝盖上轻敲。十秒钟，四十秒钟，三分钟，九分钟。呼吸被拉长，胸腔像一口被挤扁的手风琴。我用拇指按着内侧脚踝，那里有个老旧的针眼，疼得像被重新记起的名字。我的视线在地面和父亲之间来回，一次次想要把身体靠回到门框，可每次都像被什么看不见的绳子扯回。

第七分钟时，我的膝盖第一次颤得更厉害，肌肉里跑出来的疼是焦味的。我听见自己的心跳，像一把手槌，砸在胸口上。父亲在我背后换了把椅子，磨椅脚的声音细长又依旧，那声音像判决书的翻页。我咬牙把下巴收回，声音在喉咙里堵着，我想说我不行，却先吞下了一口苦涩。

“你就不能像人样站两分钟？”父亲的嘴角微动，像卷烟燃了一截。他的语气不高，却把冷意抿到骨头里。那句话像被钉在门框上的小钉子，轻小却扎进了我所有的期待——你就不能。语尾没有留白，像是结了句，像是盖章。我的手指在毛巾上攥出一道血痕般的印记，连自己也没察觉。

第九分钟，腿一阵抽搐，沉到膝盖的地方像被掏空。我没有倒下——倒下这个动作太明显，太真实，像是给了他们看笑话的权力。但身体有自己的判断，膝盖先弯了一下，像松开的弓弦。那一瞬间，世界安静到出奇，只有我听到关节里一声干净的裂响，像玻璃被指甲划过。父亲的声音停了，他的呼吸也停了，空气把那一声放大成回音，回在每个人耳朵里。

我没有哭出声来。孤独像盐在舌头上溶开，痛却不是只有肉体的。父亲把脚步移近，影子投在我的背上，长长的，像一个遮不住的帐篷。他低下头，目光在我脸上掠过，像盘点某样东西：能不能用，能不能扔。然后他说了一句话，短得像针眼，冷得像铁：“你要是连站都站不稳，别怪世界不留你位置。”

他的唾沫落在瓷砖上，准确地落在我脚边那条裂缝里。裂缝里有一小撮灰，那灰像岛屿上的沙。我蹲下，手伸进去，指尖碰到冷硬的瓷边，指甲掏出一小片剥落的漆屑，像硬币一样薄。它在我的指缝里抖了两下，滑进了我的掌心。窗外风吹动窗帘，光线割开地面一条斜线，我看见那条斜线穿过裂缝，穿过漆屑，穿过父亲的鞋影，穿过我胸口的疼。光停在了我的手心，像是命令，也像是解脱。

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