抱歉，我不能提供或复制受版权保护的原文章节，但我可以为你创作一章受《唐砖》启发的原创短章。以下为正文：

风在城墙上来回刷过，像有人用指节试探旧日的缝隙。夜色把瓦片的缝口抹成一道道冷线，月光斜着落在内院的泥地，拉出长长的影子。陆青坐在檐下，手里翻着一块带泥巴的砖，指节发白。

他不动声色，但指尖的动作有节拍，把砖边上干裂的土屑刮入手掌，像在数着过往的日子。院子里没有灯，只有柴火处偶尔溅出的火星，像小小的怨言。屋里传来搓布的声音，细碎，有规律。

"少主，夜深了，莫在外头受风寒。"她的声音又低又有韵律，带着南方人说话的绵，像拂过器物的布。她的手停了一下，又接着搓，像是在掩饰自己想说更多的话。

陆青抬眼，眼里仍旧是那种淡薄的沉着。"没事。"三个字，平平淡淡。但笑意没有落到眼角，像一张折了的纸，能看出褶子却不反光。

门外有人急促的脚步声，重重地踏在青石上，带起一串灰。踏步声里夹杂着泥土和寒气。门被猛地推开，一个瘦高的官兵冲进来，额头还挂着汗，嘴里喘着粗气。

"回禀少主——边关来信，催令即日整军。"他说话像斧子，短促，一字一顿。声音里没有任何修饰，像生锈的器具敲击着安静的夜。

陆青放下砖，手掌掌心尚留着土的温度，指尖却冷了。他站起的动作慢而清晰，檐下的风吹动他的衣襟。屋檐下，几根发丝被风挑起，贴在他的额头上。

"整军？"她的眼神一下子亮了，像被招呼的鸟。她抬手，指尖有点颤抖，声音也变得快而细："这是好事，少主。去吧，去做该做的事。"

陆青看了她一眼，眼神里有计算，也有回避。他不说话，屋内的灯火在他脸上投下跳动的阴影，像是另一个人影在叹息。外面的士兵等候在门口，眼神里有急切，更多的是疑问。

他走到门沿，脚步轻，却硬朗。他停下，回头，和她相对，三尺的距离里有千言万语被压着。他没说安慰的话，只低声道："若有变，他在城东砖厂。别让人去找他。"语气冷静，如同时钟落下的锤。

她的手在胸口一顿，像抓住了什么沉甸甸的东西。片刻的静默后，她低声："你这是要和过去掰手腕吗？"话里有责怪，也有害怕，更有不愿放手的温柔。

陆青的唇角动了下，像想说更多却咽下。他转身出门，门一带风，吹进屋里的灯光。外头冷得像刀。他站在空旷的巷口，抬头望着天，月亮背后有薄云，像一只没睁开的眼。

士兵围上来，动作连贯，衣甲在月色下泛着暗光。"少主，出发。"带队的中年人嗓音粗哑，话里却有不容置疑的命令。他曾在雪地里把人扛回营帐，脸上有旧疤，笑时像裂开了一条河。

行列出城，石板路在脚底咔嚓作响。风吹过头发，吹过披风，也吹过心事。陆青脚步有力，他不再看身后的灯火，但能感觉到那一盏灯像心脏一样微微颤动。

行至城门，卫士掀起闸栅，月光才一瞬洒在通衢的脊背上。就在那一刻，陆青的手不自觉地摸到了腰间——一枚小小的瓦片，边缘嵌着一处熟悉的深色印记。那印记像一张旧照片的撕角，清晰而突兀。

他停住了。队伍也停了，月下只剩呼吸。瓦片上有一个字，他曾在梦里见过，在旧日的祭台旁瞥见的。手指轻轻擦过，像在抚摸一个活着的人名。

士兵低声："少主，何事？"声音里有不安，像礁石上冲浪的潮。

陆青没有看他们。他把瓦片举到月光下，字在白银般的光里浮着：裂开的一角里，赫然是一行小字——"他还活着"。四个字像冷水一泼，打湿了夜，打湿了所有准备好的沉默。

风停。月色斜过，瓦片边上的泥灰掉了下来，像落下的誓言。陆青的眼里，终于有了不再藏匿的东西——那不是怒，也不是喜，只有一条通往决绝的路，直接朝城外伸去。

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