黄昏把院子压成一块湿润的铜板。柳枝在屋檐影子里摆了一会儿，又缩回去。言坐在老屋门槛上，手掌搓着茶杯的边沿，指节发白。她的眼睛盯着院中央那只旧木箱，箱盖上有一道深深的划痕，像是被什么东西急促地抓过。

门里传来母亲的脚步声，步子一如既往，沉而短。她把一袋洗好的被单一摊，声音在屋里低，像打磨石头的刮擦。母亲说话从来不绕弯，“好久没见你回来，冷不冷？”话里没有余温，也没有问候的余地。

言没有立刻回答。她把杯子放下，杯底贴着桌面的声音很脆。“不冷。想看看那个箱子。”她的语气平，像在念一串清单。母亲的手一顿，指关节微微一抖。

“别动。那东西别动。”母亲把被单按得更紧，像是压住了什么。她说话变短了，像是把肺里的气先咽到嗓子眼，“房里有规矩的，知道不？”

言站起来，脚步轻，沙地上的碎石被踢动，发出细碎的声音。她绕到箱子前，指尖触到木盖。木头冰凉，年轮里带着尘土的味道。她不问为何，也不多说，手指用力把盖子揭开了。

箱子里首先是一股酸涩的气味，像是时间发酵后的味道。最上面是一件褪色的婴儿袍，袖口处泛着油渍，下面压着一本小本子，封面已剥落。言的手慢了一拍，伸进去把本子抽出来，书页间夹着一张小小的照片。

照片上是一个婴儿，眼睛闭着，嘴角带点干结的奶渍。照片背后，母亲的字，歪歪扭扭：“别告诉人，拿回家。”言的唇颤了一下，手掌里的人像有了温度，像孩子在梦中翻身。她抬头看母亲，等着什么声音来解释这份沉重。

母亲的眼睛没有挪开。她把手背在身后，声音忽然变得比外头的风还干，“我早就跟你说过，别去翻那些旧东西。你要是翻了，就别怪我直话。”她像在下命令，又像在求一个喘息的许可。

许则从屋角走出来，他的声音粗糙，带着城里人的快意和一点懒惰，“别折腾了，拿去给我看看。”他说话像丢石子，敲在空气上。言把照片递过去，许则接过，眼神快得像刀，他看完，嘴里念了两句粗口，放下照片，手指却停在照片边缘，像被扎了一下。

屋里突然安静，只有柳条被风拂过的低语。言把本子翻开，里面夹着一张医院的腕带，印着一个陌生的名字和日期。她的胸口像被人按住，呼吸堆积成声音但出不来。母亲咳了一声，最后把手掌压到胸口，像是按住了藏在那儿的某样东西。

“你不是我生的。”母亲的话不大，不像告白，更像陈述一件已完成的事实。言的视线在那一句话里停了好长时间，像一只被人按住的鸟。风把门缝吹开一点，屋里的灯光抖了抖，投出一条直刺人的光。

言的下巴抽了两次，她像是在数着要说的话，最后只是把那只腕带放到桌上，只有一种声音自喉咙里挤出来：“那我是谁？”母亲的手颤了，指关节上深浅的青筋像干涸的藤。“你是个活着的人，”她说，声音里有被压碎的回音，“别再问了。”

言站起来，照片被她夹在指缝里，纹路压在人像的脸上。柳枝在门外猛地碰在窗棂上，啪的一声，像什么东西断了。言抬手，把照片摔进院子里那口老井，声音清脆，像落在水面上的石子。井里的水没有应声，只有一圈圈慢慢扩散开的黑。

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