走廊里像被把时间拉长了，荧光灯一盏一盏眨眼，发出干涩的嗡鸣。潮湿的墙面剥落出灰白的鳞片，水珠沿着裂缝慢慢滑落，落地时发出细碎又规律的声响。师尊的脚步很轻，靴底只留下两道半干的泥印，他每迈一步，声音都像是把空气切了一刀。

“这里别想有好东西。”守门的男人低声骂，嗓门粗糙，像石头滚落。他的手指粗厚，敲击着袖口的金属扣子，不时朝四周挥了挥手电，光束像鞭子。话里带着惯性的怀疑：有命就要快走，没命就拉上别人同归。

小河站在他身后，肩膀蜷着，双手攥着一个破布娃娃，布的边缘糊了线，眼睛的黑扣子已经一只脱落。他呼吸短，小声：“师尊……那儿有动静吗？”声音像纸被揉皱，带着醒不过来的疲惫。

师尊低头看了看娃娃，手指在布面上抚过一条线缝，动作轻得像是在划一个符。他没笑，声音平静而裁剪过：“到影子能被点亮前，别出声。”话短。命令像冰，被投在走廊里。

他伸手按下墙上的老式开关，灯忽明忽暗，病房门口的一簇光像被抽干。旧担架上压着一只小小的布鞋，鞋里填着纸团。师尊蹲下，指甲轻挑那团纸，纸被潮气软得褶皱。他没有急着展开，抬头看了看四周的天花板，呼吸稳如机器。

男人笑了一声，带着不耐烦的粗音：“快点，别当戏做——”话还没说完，师尊把纸摊开放在掌心，纸上写着几行密密麻麻的名字和日期。光线在字上摇曳，墨迹因潮而渗开。小河先看了一眼，脸色瞬间抽成刀刃，手里的娃娃掉了一粒黑色扣子。

“这是……”小河的话语瘫了，像要从口里溢出来，却被吞回去。他的手颤到握不稳纸。师尊俯视那页，指尖压住一个名字，邻近的日期像冰刀。小河指着那一行，声音低得像被壓迫的风：“我的……明天？”

守门的男人突然冷了，平时的粗口戛然而止，换成了短促的喘息。“哪来的鬼东西，把它丢了，别惹事。”

师尊没有丢。他把纸折了又折，折成一条细窄的线，收进了怀中最靠近心口的位置，像放进一把针。目光很安静，像一把被磨过的刀。他的右手指关节白白地绷着，仿佛握着一个看不见的柄。

小河哽咽了，声音像破了的弦：“师尊，明天——”

师尊把头转得极慢，目光在他脸上停留到最后一秒，口吻短得像敲落一片叶子：“明天你得争一口呼吸来换。”他站起身，布鞋旁边的水珠在灯光下亮得像碎银。走廊的光又暗了几分，他的影子拉长，嘴角没有弧，却让人看不见笑。

门外的夜继续没有回答。师尊把那条折好的纸紧紧贴在胸口，用手背按住，掌心的温度竟然把纸上的墨迹稍微褪了一点。他的声音低了，像是对自己说，也像是在对所有人下判决：“别让一个名字替你死。”

话落，走廊的灯彻底熄了，只剩下远处冷冷的应急灯在猛地眨眼。光点像是一只眼睛，等着看谁先叫停。师尊抬脚，步子慢而肯定，带着那个折成细线的秘密，朝没有回音的手术室走去。

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