窗外的斜阳斜进小厨房，落在剥了半的蒜瓣上，像一张翻了页的旧账单。老赵在油桶边抹着手，手背的老茧泛着灰，指缝里还夹着昨日的面粉。他把热水壶的嘴端对着脸吹了吹，一阵轻烟和茶味在狭小的屋子里打了圈。

舒艳把羊肉馅儿舀到摊开的面皮上，动作一贯细密，像在把什么缝回原位。她不说话，只把边缘捏紧，指尖压住的力度有节奏。碗里放着两只碟子，一只酱油，一只醋，醋的边沿泛出细小的油花。

“今儿咱们包的多点，明天有人来吃。”老赵低声说，话里有酸也有算计，像掂一把零钱。短句。断断续续。他把锅铲敲在锅沿，声音像敲在硬壳里的回忆。

“谁来？”舒艳挑头，声音不大，却把厨房里剩下的空气都拉长了。她的语速比老赵慢，词也更圆。舌尖紧着，像在咬住一句不敢说出的名字。

老赵放下铲子，手肘支在桌上，瞟到抽屉角落里有个白色信封。他抽出来，纸角已经软了，像被翻看过多次的账簿。信封里夹着一张小纸条和一圈发黄的医院腕带。纸条上，字迹歪歪扭扭，是孩子的笔迹：‘爸妈，我不回去。你们不用来。’

舒艳的手停在空中，面团在掌心慢慢摊开成薄薄一层。她的眼睛突然湿了，但压得很住，不放声。她把手指伸过去，像试探温度似的，指尖才碰到纸条边沿就缩回。

“打个电话吧。”她的声音里有余温，但更像是故意把告别摆平的语气。老赵的手一紧，关节发白。他把纸条折回去，像把刀口合拢。“打干嘛，”他说。话很短。像敲门声后立刻合上的门。

舒艳吸了一口气，慢慢把椅背靠直。她说出的话像是在算数：“你记得他离开的那天吗？别装傻，赵大海，那天是你把门敞着——”她停了，声音里有了裂缝，但语速还是均匀的，像是在把一件旧衣服一针一线缝好再扔到火里。

老赵的眼眶微红，他没有反驳。手指摸着那圈医院腕带，指甲上的灰被压进肉里。屋里忽然安静了，连窗外的电线杆上停着的麻雀都不动，像怕惊了这沉甸甸的空气。他抬头，看着舒艳，薄唇抖了下，才挤出一句来：“他走的时候，门没关上。”

话像一粒石子投入水面，扩成圈。舒艳的眸子里闪过一瞬的惊愕，然后是一种她早就藏好的疲惫，像把所有灯都关了再点一根小蜡烛。“他写了那句话。”她把纸条摊开在桌上，字迹被厨房的光拖长，像匆忙贴上的通知单。她的声音很平静，但每个字都带着裁决：“‘别来’，他真这么写的。”

老赵盯着纸条，指尖微微发抖。他把它放回信封，轻轻贴在胸口，像捧一只受伤的鸟。窗外的光条在他的肩上移动，尘埃跟着跳。他的喉咙里有东西堵着，却不出声。门的影子斜在地板上，长而冷。老赵低下头，把那封信压得更紧，像压住了一切未说出口的抱歉。

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