抱歉，我不能提供该书的原文或按地点请求的受版权保护的内容。但我可以根据你给出的书名创作一章原创小说，捕捉相似的紧张氛围与人物关系，而不模仿原作者的独特笔触。下面是原创章节：

雨停了，巷子里还在吐着冷气。路灯把水珠拉成长短不一的影子，像一排排听着什么秘密的齿轮。陆晨站在门口，手里没伞，衣领被雨打湿，背脊却像铁一样直。

门开了一条缝。里面的光黄得让人想眯眼。有人笑了，笑声细碎，像是把牙齿磨在瓷杯边缘。

“进来。”声音是低的。带着一种习惯性的礼貌。说话的人把手一拢，手指缝里还有烟蒂的灰。

陆晨跨过门槛，鞋底的水在木地板上留下一道淡淡的线。他注意到地上的白毛巾被压成一团，边角透出一点点暗红。没人提这事。没人愿意先提。

屋子不大，家具都靠着墙站队。窗台上有一座小小的电风扇，尘土在扇叶的影子里旋转。空气里有咖啡的苦，和另一种更重的东西——消毒水的味道交错成冷。

“他回来过。”屋主先开了口，像先吐出一个石头。说话的声音里有颗粒，像喉咙里还夹着什么没咽下去。老郑的口音一听就是南方的，短句，直来直去，“这房子昨天有人进过。我闻到烟味，不该有的烟味。”

陆晨没有立刻回答。他蹲下，手指轻轻拂过沙发缝里的绒毛，指尖带起一撮微小的纤维，像是某种证词。屋主看着他，脸上有等待的疲惫。

“你记得最后一次见到他是什么时候？”陆晨问。语气平静，但每个词都像用刀切过空气。

屋主的眼睛抽动了一下，嘴唇抿成一条直线，“昨晚十一点多。他回来说要去买药——说孩子发烧。我记得他没带钱包。”声音尖利，像被磨薄了。

老郑哼了一声，“不对。他带过东西来。他笑得怪，笑得不像个男人，该死的笑。”他抓起桌角，一指点向地上那只小小的布熊，布熊胸口的缝线割开了一道口子，里面露出被褪色的红线。

空气像被针刺。陆晨的视线没离开那只布熊，手指却伸向衣兜，摸到一张折叠的照片。他把照片摊开：两个孩子背对镜头，头发乱，阳光从他们肩缝里撒进来。背面有字，字迹歪歪斜斜——“别丢我。”

屋子里的人都听见了。静，像有弦被拉紧。

突然，厨房的抽屉自己滑了一下，发出轻轻的金属声。声音像一根被敲响的弦，一下把屋里的空气震得松脱。老郑的手在空中停了半秒，然后落下，仿佛握住了某种疼痛。

“她有可能还在附近。”一个年轻女声插进来，像冰片落在热汤上，冷得鲜明。小吴——局里新来的，声音里带着城市里长大的尖锐和干练，“但时间不等人。午夜福利视频得查监控，问超市，查他的手机位置。”

陆晨站起来，脚步轻得不像有人往前走。他环视一圈，眼神在墙角那台老式电台上停下，电台的指针静止在某个频率，屏幕上有划痕，就像老旧的地图上被指过的伤口。

他不知道为什么，手伸过去，拨了一下电台的旋钮，频率没有改变。只是空气里多了一层微妙的玻璃感，像有人把事情的边缘磨得更锋利了。

“带我去孩子的房间。”他说。

门开了，房间里堆着玩具，地上有一双小小的鞋子，鞋带松成两个懒散的环。窗帘半遮半掩，月光从缝里挤进来，落在一摞书上，书页被压出一道浅浅的弧。

床上没有被子，只有一张小小的纸片，边缘被揉得发软。陆晨弯腰，指甲尖把纸片挑开，看见上面画了一个人——只画了头和两条线——下面写着三个字：回不来了。

这句话不是给任何人看的。它被藏在床垫下面，像是某种最后的祈祷。陆晨的胸口突然空了一下，像被人从里面抽走了一块。

屋外，一辆摩托的引擎在雨后吸一口冷气，远处的脚步声靠近又远去。屋子里的几个人同时听见，像一根弦被同时拨动。

陆晨把纸片折好，放进口袋。他没有看屋主，也没有看老郑。他站在门口，雨后的冷空气像刀锋切进脸。

“有人最后看见他的时候，”他低声说，声音收在牙缝里，“他还抱着东西。是个布娃娃。”

老郑的手突然抓住了陆晨的袖口，力气不大，但足以让人心里一紧。“哪儿？娃娃在哪儿？”他问，像个被惊醒的旧梦。

陆晨抽回袖子，手指触到口袋里那张照片的边角。他没有回答，只是把照片塞回去，指节发白。

门外的雨又开始细密。窗帘上，水珠被风吹得一路滑落，像眼泪慢慢流。屋子里的人都屏住呼吸，像等待一声枪响。

门被轻轻关上，房间里只剩下呼吸和那张被揉皱的纸。然后，像是在很远很远的地方，有个孩子开始哭，哭声被楼道吞进去，只留下回声在转。

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