雨打在窗棂上，像有人在外面不停敲打旧木箱。茶馆里灯黄一点，烟薄一点，杯沿有一圈茶渍，像没被人擦拭过的旧事。顾寒坐在长桌一端，手指沿着杯沿画了两圈又两圈，指节处白光一闪，像是旧伤反光。他的西装熨得平整，衣领里没有领结那种人的匆忙感，只剩下精密的冷静。

门被推开时，雨水沿着她的发线滑落，滴在地板上，石子敲出短促的回音。沈瑶将外套甩在椅背上，手上还拽着一个褪色的帆布包，包角磨破，里面的东西挤得出声。她沉了一口气，眼神先落在桌上的两只杯子上，再看向顾寒，像是在读一个很老的账簿。

“你约我。”她的声音干涩，带着刚从寒冷里拉回来的粗糙，“别用那种姿势看人，好像账还没结清似的。”

顾寒抬头。目光像钢，沉而不热。他放下杯子，杯底摩挲桌面发出轻声，“我说过会来。”每一个字平整，像对账单的注释。

沈瑶笑出声，笑里是风刮过破窗的声音，“你当年说的话，我都背了，到现在还能背出来，晚上睡不着就背一背。可是你忘了，到后来谁给我背的不是书，是牢房的墙。”

顾寒没有反驳。他的手指缩回掌心，指甲缝里藏着一条细小的黑线，像烟灰压过之后的残留。窗外雨势硬了，像有人加大了力气在拍门。茶馆里的旧钟走了两下，分针像是在犹豫。

他伸手，从口袋里摸出一个小信封，递给她。信封边角被揉得软软的，封口处有一段往来折痕，像是被人看了又看。

沈瑶接过信封，指尖触到他手背的温度，短促地有点惊。她拆开，里面只是一张折得方方正正的纸，纸上皱出孩子般的笔触：几个人，几个不成比例的圆圈和直线。其中一个圆圈上写着字，字歪歪扭扭——“妈妈不回家”。

纸的角落有两点褐色的印记，像是油渍，近看却是小小的手印。她的胸口一松，又一紧。那手印的形状，她熟悉得惊人：她儿时的那一掌，曾按在窗玻璃上留下的模样，像是被时间抠出来的一样。

“她会画字了。”顾寒的声音低，像把账簿放进了抽屉，“她说话都像在念你留过的名字。”

沈瑶抬眼，眼里像把雨水压住了，“你放她学了吗？你记得交学费吗？还是——你记起她的时候就记起我被关的那笔债？”话语夹着锋。

顾寒抽出一张证件影印件，平放在纸上。上面有一排名字和一个地址，阳光被雨幕钝化，纸面上字迹冷冷的。他的声音里没有波动，“她上学的名字里有你的姓。”

这句话像钉子钉进了木头。木头吱了一声。

沈瑶的手在纸上抖了一下，纸角的手印被她指尖蹭了开来，沾了指甲缝。她忽然想起那个夜晚，卧室里暗灯下，她把自己的名字写在一张纸上，折好放进一个旧铁盒，说，“如果哪天我回不来，你就把这名字还给我。”

她看着那折纸，笑里没有什么温度，“你把我的名字给了别人。”

顾寒的眼里有光亮，像是旧镜片翻出新影，“不是给别人，是给她。她需要人，名字能让她进学。进学之后，她说她的妈妈消失了，她每天都问为什么妈妈不回家。我答不上来。”

沉默像雨又密章了。沈瑶环住包，像要把什么往身体里缩。“你知道吗？”她压低声音，像怕吵醒了什么，“我在牢里最怕的不是铁，是别人隔着铁栅栏，把我的名字当成了可以转手的东西。你知不知道，名字是我的骨头。”

顾寒闭眼，手指轻触桌面，像按住一段节拍。他睁开时，目光清冷，“你曾说，若我能替你背一些痛，你就放过我。于是我替你背了别的痛。你不必为此感谢我。”

那句话没有道歉的温度，却像刀割。沈瑶的眼里突然冒出一种不受控制的东西，她抬手，指关节白了又红，像要把一切都撕裂，“替我背痛？你把我丢进牢房，是替我背痛？别用这种话糊弄人，我在那边数过夜，数到后半夜我想起你，想起午夜福利视频的账。”

顾寒站起来，站的姿势像关闭了门。他伸手把那张孩子的画收回，手背上有一道细长的旧疤，在灯下显得更白。雨漏进窗沿，滴在地上，发出低音。

他把一把钥匙放在桌上，金属的光冷得像别的东西，“这是你家的老门锁的钥匙。有人暂时住在那里，教她写字。你可以回去看一看，或者不回去。”

沈瑶看着钥匙，握不住，手又松了。钥匙上的金属被雨湿了，像一件被洗过的罪。她伸手去拿，指尖碰到冷冷的钢，像是碰到了他的决定。

顾寒转身，外套摆出平直的一条线，他的脚步没有回声。门开时雨又罩上来，像是要把他卷走。他在门口回头，声音像把雨切开，“她会叫你妈妈的，比你回不回家的事实更真实。记得这一点。”

门合了。风把纸条吹起，纸上那一句“妈妈不回家”随着灯光颤了两下，落在空杯旁，像个未完的账单。

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