雨在瓦片上敲出断续的节拍，像有人在屋檐后面用指节试探着答案。罗沉蹲在院子里，手掌贴着泥土，指尖把一撮黑土揉碎。他的肩膀在微微颤抖，但不是因为寒冷，而像有根看不见的弦在夜里抽动。

老巢靠在门槛上，烟斗里剩余的烟丝散成细灰。每次吸气，他的声音就带出些沉闷的砂石声：“别急着动手，听着。”话短，像刀尖。他的目光不落笔处，却把院子裡的每一处破损都计算进了心里。

罗沉抬头，眼底有一团黑色。他没回应老巢，指腹按在掌心的一道浅浅印痕上，那痕不是外伤，是被烫出的印记——三道并列，像是被铁签刻下。他的指甲把皮肉压成白线，连呼吸都被压低。

屋外的风停了一瞬，雨像松开了握拳的手，变成细针往窗棂缝里钻。远处有脚步，轻，但有节奏，像是有人在数着什么。黑阎的声音在门外响起，低而柔，像是在读一个早就想好的答案：“你们还在这里？修罗遗族，不就是传说里的野狗吗？”

老巢咳了一声，烟灰掉在地上。他的口气里有盐和旧日的铁锈：“少废话，进来受死。”这话不拐弯，像一块木楔直接敲进对方的胸口。

黑阎推门进来，身形修长，剑鞘贴着右腰。他把雨水从衣襟抖掉，声音依旧温和：“我不想跟老朋友翻脸，罗沉，你还有选择。”他笑得平静，像一杯水里没有风波。

罗沉站起，眼里有光，但不是愤怒，更像是计数器的针尖。他的声音干涩，字字铿锵：“你带走了她。”三字像石子扔进静水，激起一圈圈明亮的碎光。

黑阎的笑僵了一瞬，他往袖子里摸出一条暗红的布，摊在掌心，那是女巫的发带。布角被血浸透，边缘还粘着一点白色的纤维。看到那纤维，罗沉的唇角收紧，像被冰锥挑了一下。

老巢的手指颤抖，他把烟斗夹在牙缝里，声音变得更硬：“你们要的，是她的魂魄，不是这些残渣。”他补了一句，语气却像刀子滑进肉里。

黑阎缓缓把布团举高，像是展示一件艺术品：“魂魄？那些话市井流传。我只要她的封印。她的封印在你手里，对吧，罗沉？”

罗沉的笑是割断的。他吐出一口唾液，湿了下唇：“是我。”词短，像断弦。随后他的手伸向怀里，动作缓慢得像在拿出旧伤口。

他掏出一个小木盒，外面满是水纹般的裂痕。黑阎的眼睛在昏黄灯光里微微亮起。老巢屏息，像一块石头等候裂缝的蔓延。

罗沉把盒子放在地上，指尖轻敲三下。没有疾呼，也没有猛然的爆发。只是那一声敲击，连屋檐上的雨都似乎被震回去。黑阎俯身，动作优雅，却带着危险的精确。

当木盒盖被掀开，屋内的空气瞬间像被刀割开一道口子。没有光芒，也没有典雅的符纸，只有一枚生锈的铁环，环上刻着两个字：罗云。老巢的手叹出一声，像断裂的弦再也拉不直。

黑阎伸手去取。罗沉突然一把抢上，动作简短粗粝，像是多年的习惯。他将铁环举到脸前，靠得近到能闻到铁锈和雨水混合的刺鼻。眼里，那记忆像一把寒刀抠着他胸口。

“这是你留给她的，”黑阎的话语放慢，每个词都像是把平静的表面剥下一层，“你放了封印，她以为你会解开。你骗了她。”

罗沉的手指在铁环上剥出一道血丝，血珠沿着纹路滚落，滴在地上的泥里爆开一个小坑。老巢发出低笑，满是苦涩：“你以为救了她？你却把她送进了更深的坑。”

那一刻，屋里的静穆被撕成碎片。罗沉的瞳孔并不放大，但他的呼吸像是被刀割开又被缝合。突然，他把铁环摔向黑阎，声音低到几乎听不见：“放开她！”

黑阎躲得快，铁环在他指尖一掠，发出金属碰撞的清冷。随后他笑了，笑里有玩味也有预谋：“放开？你知道放开意味着什么吗？你知不知道，真正的修罗并不会对爱心软。”

话音落处，院外的钟塔响起一声尖利的报时，像鞭子抽在每个人的背上。罗沉站在雨里，雨水顺着他的脊背滑下，像有人在背后抽着他的皮。

他弯下身，把掌心那道被烫出的印记按得更深。血顺着指缝挤出，暖得像火。老巢看了一眼，眼底藏着不愿提的旧怨。黑阎伸手，剑柄发出轻响。

罗沉闭上眼，喉结动了一下。他没有再说话。院子里只剩下雨声，和那枚还在掌心跳动的、像是被点燃的秘密。

远处，山谷里忽然传来一声长而高的嚎叫，像是某种东西在回应。罗沉睁开眼，眸子里没有光，只有决绝。他把铁环再次握紧，指尖的血肉与铁冷得贴合。他对着黑阎，声音低得像地底的风：“我要的是她的人，不是你的答案。”

黑阎的笑在这一刻断了。门外的风夹带着泥土和血腥，吹进屋里，吹走了最后一片安宁。罗沉抬手，血在指缝里暖得发烫，像是某个已经决断的开端。

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