雨停在门檐上，像一把把冷针掉落。朱颜的手还挂着水滴，她在石阶上站了很久，脚下的影子和门缝里灯光挤成一条。门被推开时，布帘轻响，屋里有一种被压住的味道，像旧纸和铁器混合后的腥。

厅内的绣帷半垂，一道细细的血痕从几案下延伸到靠枕。朱颜的手指触到绸缎，绸上还印着指纹，温度比外面高一点。她没有喊，呼吸也不大，只有心口每一次挤压都像有人在往里抠。

床上，母亲侧卧，眼睛睁着，竟是看向门口。她的嘴角被一条浅浅的刀痕拉开，像是倦笑。唇上还留着昨日涂过的胭脂，血把胭脂染成一簇暗色，像被压碎的花。朱颜伸手覆上母亲的指背，指节滚着微微的热。

外头有人进来，步子沉。阿青跪下，声音骨子里带着北部口音，干脆利落：“姑娘，这里……”他的话戛然而止，手在案上拍了两下，像是在按压什么不让它跑出来。

陆言推了推眼镜，动作慢而精准，像把一件破旧器物翻看。他的语气里有评估有冷静：“刀痕不深，切口干燥，出血开始后不久有人包扎。不是为了杀，像是——留样。”他用笔在纸上画了圈，笔尖敲击声在静室里清晰。

朱颜抬头，眼神里有种不肯声张的固执。她的声音薄得像纸，“留样？”

阿青嗤了一声，嘴里带着不屑：“谁会替人留样？除非——”他攥紧拳头，手背青筋一跳。

陆言把手伸进床边母亲的掌心，指甲下刮出一角细碎的绢布，像是藏了很久的东西。他展开那绢，里面是一小片折叠的纸，纸角沾着干血，字迹被血渍浸透却仍可辨认——几个字写得急促，笔锋像被颤抖带跑：“别信他”。

那句话像一把针，直接扎进朱颜的胸口。她感觉到自己的手指发软，纸的边缘割裂出细小的刺痛。阿青先是愣住，随即嗓子发硬地念：“别……信他？”

陆言的脸色沉了又沉，声音压低来回条理分明：“谁写，谁交，都是线索。‘他’是谁，这是刻意留下的。不是恨止于死，是要后来看见。”他的话像一支冷箭，射在屋内每个人的后背。

记忆像潮水，一点点涌上。朱颜记起母亲夜里擀面时的手劲，记起她悄悄把碗里最后的汤递出去的动作，记起那句话——“别让他们看到你哭。”她猛然俯身，把脸埋进母亲颊侧的绢帕，能听见纤维里带着干血的摩擦声。

纸上字迹的最后一划未干。窗外月光被云撕成条，照在那片血渍上，像有人用刀在上面刻了名字。朱颜的手攥紧那纸，指缝里有血。她抬头，目光冷得没有眼泪，低声说：“他说了什么？”外面雨后的空气被夜色割得更清晰，连远处犬吠也像一声警告。

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