雨还在窗外打着小鼓。走廊的荧光灯嗡嗡，像有人低声喃喃。病房的门半开着，缝隙里钻出淡淡的饭香——不是医院该有的消毒味，而是家常的米香，像一只旧箱子里翻出的旧衣服，压着一层尘，但一打开就散了。

他躺在床上，额头的青筋像老地图的折痕。被角掖得规矩，手指里还夹着一支没燃尽的烟蒂，指甲缝里有黑土似的东西。灯光打在他的脸上，皱纹里藏着昨天的影子。她站在床边，手里握着一只塑料饭盒，饭热得冒气。她不知道要不该把它放下。

"你来啦。"他声音薄，像被揉破的纸。眼睛半睁着，瞳孔里有一种旧东西，好像一页日历翻到了最后一页又被揉回去。

她弯下腰，动作很慢，把饭盒放在床头柜上。米香拌着药水味在鼻子里打圈。她想笑，但笑着笑着就抽回了。答话条理分明，像做笔记："我来早了点，路上堵。你吃饭没有？"句尾没升调，更像在报数。

护士从门外探头进来，语气小而干练："吃了没先看看胃口，别强塞。"她话里带着旧厂房的口音，利落里有点儿生硬。把温度计往手心一按，手又迅速抽回来，像是怕沾上不该带走的东西。

他听见"你吃饭没有"这句话，眼睛一下亮了，像是捡回了什么。"吃……"他喉咙里有沙，像路灯下被人踩扁的纸杯。他的眉毛抖了一下，像是试图记起一个晚餐的菜单。"你记得怎么夹菜吗？"他问，声音里不是责怪，像是在问路。

她想起小时候桌子那边的手势——右手筷子夹着青菜，左手托着碗边，先尝汤，再点头。那动作她重复过无数次，像背课文。她伸手去替他夹，筷子碰到他手腕，手背的皮皱起来，温度薄得像纸。

"不要。"他的声音里突然有了坚硬的边，像老墙的砖。"我不想让你费力。"他说出这句话时，眼里有一丝让人刺痛的倔强，像孩童把最后的糖果握紧在手心。

她把嘴紧了紧，夹了一小块菜，轻轻放到他唇边。他没有立刻吃。那一刻，病房里只剩咀嚼的等待，像时间被挤压成一条缝。她的手背开始发汗，饭菜的香气在指尖溶成一种不得已的温柔。

他终于咬了一下，眼皮跳了两下，像翻到了一页半熟的照片。吃下去之后，他又找了找她的脸，眉眼移动得迟疑。"你……"他停了，像是忘了下一句。然后他喊出了一个名字——不是她的。

那一声像冰块掉进汤里。她的心里被掏空，回声里是塑料刀柄划桌的轻响。灯光里，她看见床头柜上被贴的旧纸条，颜色褪得像冬天的叶："你吃饭没有"。笔迹是孩子手臂拙的弧线，像被压过的雪。

她的手在空中停住。过去的画面像被风卷起的餐巾：饭桌上的吵闹、饭碗底被刮出的圈、她为了抢最后一块炸酱面的手指被夹住的疼。现在这些都静成一张薄薄的纸，随时会在呼吸中裂开。

他看着那张纸，眼里终于有了泪光，是那种不够热烈也不够清醒的光。"吃了吗？"他又问，语气软了，像漏气的气球。她想回答"吃了"，想把所有曾经的喂养和被喂养塞进两个字里，但声音堵在喉咙里，像一枚硬币。

她把饭盒放回去，坐在床边，手心里热得可以开出一朵小花。护士在门口收到电话，脚步声疏远。雨沿着玻璃往下流，像一些没来得及说的话。她把头靠在他的肩膀上，听见他呼吸的节拍，一次比一次慢。

"你吃饭没有？"他又问，像是在问天气，像是在问别人是否回来。话语里没有怨，没有说明，只有一个老掉牙的仪式。她没有答。病房里的蒸汽挂在空气里，像一张被抬起的面纱——下面，是一张倦怠的脸，和一只仍在微微颤抖的手。

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