雨沿着营房的铁皮屋檐落下一道道银线，敲在灯光下像碎裂的鼓点。陆川的靴子踏过泥泞，声音被长廊的回音扯成两段。他站在门口半晌，指节冰凉，终于伸手把门推开一条缝——屋里的人影没有起身，烟灰在瓷杯里成了灰白的地图。

周北靠着桌角，袖口卷得整齐，手里是半杯凉了的茶。他没有看门口那一刻的湿气，只看着那双还挂着泥的靴子。茶杯边缘有一道指印，像是人放下了很多决定后的重量。周北的声音低而干净，像割过纸的刀：“回来晚了。”

陆川的呼吸一时没稳住，嘴巴里像塞了砂。他把外套甩到椅背上，声音有点粗糙：“周总，外面出事了，队里——”话到一半被中断。周北把杯子放在地图上，手指抚过一条红线，那条线在灯下不动：“说。”

陆川的指尖在桌面上敲，敲出节拍不均的怒。房间里吊灯的光把他的影子拉长，像要把他往墙上钉住。他把信封摔在桌上，白纸翻出一角。周北没有伸手去看，他等着，像等候一场按照程序发生的审讯。

陆川抓住那被折叠的纸，声音开始倾泻：“他们说是情报泄露，被人引到河边，补了两枪。说是叛徒。你——你下了命令检查所有出入口，为什么……”他的指尖猛地收紧，血色从指甲缝渗出来，像要把事情钉在现在。

周北终于站起来，走到窗边，那里的雨把玻璃打成了一层细沙。他的影子和外面的夜重叠了一会儿，才转过身来。话很轻，每一个字都像是在分配重量：“陆川，有些人是为了团体必须牺牲的。”

陆川的笑戛然而止，笑里没有温度。他弯腰从地上抓起一只破旧的马口铁盒，指甲上夹着泥。盒盖一掀，一张褪了色的照片滑到桌上。照片上的小男孩短发，笑得很生硬，身后站着一个身形高大的男人，手搭在他肩上——男人的肩膀上有着和周北同款的军装扣子。

陆川看了看照片背面，那里用硬笔写着一句话：那天，他喊着不要，求我把他留在车站。我把他带走了。——周北。文字里没有歉意，只有陈述。陆川的喉咙像被一只手攥住，他的脚先一步先一步后退，后退到椅子背，后退到门口那道湿漉漉的暗影里。

“你带走了他？”声音终于裂开。不是质问，更像被扯开的旧伤。周北没有回答，屋里只剩下雨点敲窗的节奏。他伸出手，动作缓慢，像是在拿取一个极其危险的物件，把照片合回到那只马口铁盒里。手指碰到照片边缘时，纸的声音清晰到难以忍受。

门外的走廊里有人踢了一下铁门，声音短促。门缝中伸进来一束光，光里有冷冷的枪口影子。那影子落在陆川的背上，像是最后一层罩子。周北看着他的背，声音更低：“把枪放下，或者你先问一个问题，问清楚为什么我会把那照片放在你桌上。”

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