玻璃房里热得像蒸笼，空气里是泥土和叶片挤在一起的味道。梅子脱下手套，掌心的茧和细小的泥纹交织，像地图。她把那株苗扶正，指尖轻轻按压，直到土壤和根紧贴。手指凉了，心还热。

何大爷站在门口，袖口沾着泥，脚步不稳却不愿坐下。他的声音像从土里刨出来一样干硬：“别按太紧，根得喘气。”说完又抬手摸摸自己的胸口，仿佛要把话憋回去。

梅子笑了笑，不说话。她掏出一个小玻璃瓶，瓶口塞着一条褪色的布条，布条上有几朵淡褐色的花印。玻璃反射着斜阳，光线一颤一颤。

何大爷看见那布条，目光一顿。他的手猛地抖了一下，把帽檐拉更低。“这东西你带来干啥？”

梅子把瓶子放在苗旁边，动作很慢，像在放回一个不该丢弃的老朋友。她伸手，解开布条上的结，布面在指缝里粗糙。她没说话，只是把布条摊开。

布上是字。墨迹早已褪去，只剩下轮廓：两三个歪扭的字。梅子的胸口，像被人轻轻敲了一下。她读出声，声音里有纸和灰的味道：“云……子。”

何大爷的脸色变了。不是悲伤。不是愤怒。是像被人拔掉牙齿后的空洞。他喉咙里有声音，像河底的石头滚动：“那是你——小时候的名。”

空气瞬间冷了。梅子把手缩回来，像收回了心跳。她问：“小时候？”话很小，像种子落在盆边。

何大爷转身，背影瘦削，像倚在老墙上的影子。他把帽子摘下，声音低得几乎听不见：“你妈……她怕你长不开，怕别人笑话，给你改了名。那时候穷，怕连孩子都没撑过去。”他咬了咬唇，手指在帽沿画圈，指节发白。

梅子闭上眼，布条在掌心磨成一片灼热。她想起母亲做饭时抿着嘴的样子，想起夜里床边的反复叹息，想起那些被温柔掩埋的名字。她觉得有什么在胸腔里裂开，又像是一根一直被压着的藤，终于有了伸展的地方。

何大爷忽然笑起来，笑得破碎，他说话带着江湖人的直白：“名字？换就换了呗。能吃吗？能长高吗？”他停住，声音又软了：“但布条是你妈留的。她怕你忘了。”

梅子把布条折成一个窄窄的带子，系在新栽的苗上。她的手指有些颤。风从玻璃的缝里钻进来，像别人的注视，又像旧事的回声。布带被拉了两下，发出细响。

她站起，背影在玻璃上拉长。梅子的嘴角没有笑，却有一股清冷的决心。“我不想忘。”她说，语气干净，像刀子削过木头的声音。何大爷看着她，眼里有光，像灯芯被吹了一下又亮回去。

天色开始沉下，玻璃房外的影子交错成一片。梅子摸了摸那条布，手指压着旧字的轮廓。她把瓶子埋进土里，埋得不深，像是怕被埋没了记忆。土抚过瓶身的声音，清晰到几乎可以听见母亲在厨房里没有被说出的名字。

最后一缕夕阳穿过叶隙，正好落在那条小布带上，像有人在很远处，压低了声音，叫了两个字。

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