抱歉，我无法提供该作品的原文章节，但可以为你创作一章原创、受其启发的小说，风格不直接模仿原作者。以下为原创正文：

天色像被刀割开的布，暮色一寸寸往山缝里滑。洛尘把羊群赶到溪边，脚下的泥软得像记忆。他的手在袍袖里绷着一条老旧的布带，指节白了又红，像是在和自己算账。

风从对岸的松林里跑出来，带着针一样的冷。羊群低声推搡，呼吸里都是草和湿泥。洛尘没有说话，他把一个破旧的铜铃挂回羊背上，动作轻而规矩，像是每天要做的祭礼。

“你又不喝水？”老庄的声音从坡上滚下来，干哑得像磨过的绳子。“昨儿夜里你又出去？”

洛尘停了半拍，眼角有一丝笑，但笑不出来。他抬手，用手背抹了抹额角的汗泥，“去了。看守路口的罅隙。”话很短，像石子落在碗里。

老庄爬上来，脚步带着山路的脾气，靠近时他鼻子里的烟味更重。老庄的语气粗糙，像劈柴：“别用那套遮脸的了，咱这儿没人当真神仙。你要是再夜跑，睡前把那布带系紧点，别把村里人吓着。”

洛尘只是把布带收了，又系上。手指在绷带上摩挲，像是在读一条旧账。夜色把他的影子拉细，贴在石头上像一条干了的鱼。风把一片残叶吹到他的脚边，他弯腰捡起，又放回去，没有理由。

“说，昨夜见了什么？”老庄压低了声。话里有好奇，也有害怕。老人把帽檐往下拉，眼睛像两粒暗豆。

洛尘望向山巅。远处的天还剩一条淡色的背线，像被人遗忘的刀口。他的声音低，像翻页：“有人，敲过坟边的石板。”

那句话像被石头砸响。老庄顿住，手半举着，像是在衡量要不要把柴刀拔出来。风停了。羊群里的铃声也好像听懂了，静得只剩下水自石缝里溜过去的声音。

“谁？”老庄先把疑问咽回肚里，换成了另一种粗暴的探问，“见了谁？是哪个傻子在那儿玩鬼把戏？”

洛尘没有回答。他蹲下，从泥里摸出一件小东西，指尖在泥上拂过，声音细碎。那是一只被草叶半遮的铜扣，表面有一道细长的划痕，像被指甲刮过。老庄的眼睛一凛，手一颤。

“这不是——”老庄吸了一口长气，话像被磨得更粗，“这是小春腰带上的扣子。她去山上采云草，折了腿，回来时人就少了几样东西。”

洛尘把铜扣平放在掌心，指尖不自觉地按住。掌心的温度把铜扣烧亮了一朵小光。夜色像布幔慢慢垂下，光被吞没，只有那小小的亮点还在眨。

“你记得她的样子吗？”老庄声音颤了，像绳子被拉紧。

洛尘把目光从扣子移向远处的坟堆，那里有块塌陷的石板，风顺着缝隙扬起细沙。白色的墓碑被青草半遮，像一个睡着的人被被子拉斜了。洛尘的眼里忽然有了慌乱，但他收得很快。

“我记得她笑的声儿。”他低低说，像确认着一件不该确认的事。“笑声里藏着河的回音。”

老庄咽了口痰，眼角有湿意。他挪步更近，把手搭在洛尘肩膀上，掌心粗糙，像一块没打磨的石头：“你当真看见了？”

洛尘没有回避。月亮从山背探出头，像个不耐烦的客人。他从布带里拿出一小片褪色的布，是孩子的衣襟，被风吹得卷起。他放在老庄面前，布上有血的褪色印子，像被时间染透。

老庄的呼吸短了一拍，几乎听不到。然后他猛地把布抓起来，指甲把布掐得生疼，声音粗得像被石头磨过：“怎么个情况？这不是小春的！”

洛尘抬头，眼里突然清冷得像刀。他说得慢，像是把每个字都从舌后挤出来：“她不是死了。她被带走了。带走她的，不像人。”

老庄倒抽一口气，手松了，布啪地落回土里。风在松林里开始动，像有人在背后挪步。村里最老的狗不叫了，长吠被压在每个人嘴底。

洛尘站起来，肩膀上的布带带着亮光的痕迹。他看着那条通向山口的小路，路口已经被夜色吞没。他的声音比刚才更冷：“明天，要有人去找她。不是为了村，不是为了赏钱——是为了让那些人知道，山下还有人记着他们的名字。”

老庄的眼里有火，又有水。他伸出手，半是扶持，半是请求。洛尘没有接。他把那只铜扣夹在指间，像夹着一只小小的砭刺。

月光照在铜扣上，亮出一道白边。洛尘把扣子放到唇边，像是要把它放回某个已经失去的怀里。他的唇动了一下，没有发声。风把一片枯叶吹到他的脚边，正好落在那块塌陷的墓石上。

老庄终于说了一句全本的话，声音低而决绝：“要是不回来，你就别回村里了。咱们要活着的人，得有人守着账本。”

洛尘看着那坍塌的石板，像看着一张撕开的脸，面无表情地笑了，笑里没有温度：“我知道了。但愿那些会夺人的，不也会怕被记得。”

他转身时，背影拉长成一根细线，消进夜色里。老庄站在原地，手里还攥着血迹斑驳的布，像攥着一段还没来得及说完的告别。月亮把两人的影子并在一块，影子里出现了第三条短短的线——像是扣子上被刻下的一句话，但看不清。

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