月色像薄纸，被窗棂一条一条切成细条，落在花案上，落在她放着未干茶渍的翡翠碗里。花娇的手杵着檀木窗棂，指尖凉得像一根根断了的丝线。她听见院里有人轻步移动，像风里有颗石子。屋内的灯还亮着，黄色的光被摺成折痕，映在她脸上，把表情压成几层。

小丫头林儿先进来，脚步急促，喘着气，话也像扯了丝的线：“娘娘——不对，姑娘，有人来通。王爷亲自来过，说的是——”她把话吞回去，低低补了一句，“说与您私语。”林儿的声音尖利又带点抖，像被鞭过的丝带。

她摸了摸衣襟，衣襟下面还有昨夜未抹净的荷花粉。花娇笑得轻，笑声里是折得很紧的针：“他来了就让他来，不必吓我。”她说话慢而有余地，每一个字都像是先在口腔里绣了针脚才放出。林儿退到门侧，像一片叶子躲到树荫下。

走廊的石板还温热，脚步声在月光里拉出两道细长的阴影。王爷站在廊尽，披着深色氅衣，袖口带着湿重的草叶味。他的声音低而稳，不像宫里的话，像河面下的流：“你回得正好。”

花娇看着他，眼里有一圈淡淡的疲惫。她不迎上笑，不退。她伸手把窗一扇更开些，月光灌进来，把他的侧脸割成冷硬的线条。她问：“你可几更了？”语气平静，像放下了一把还带血的刀。

他没有回答时间，只把手中一卷小方绢递来，动作很轻，连绢上的绣纹都没动。绢上绣的是一朵半开的花，线头处沾着一点淡红。花娇接过的瞬间，指尖就像被细针扎到，暖里夹着腥。她认得那个绣法——是她曾给过别人的。她把绢摊开，觉得绢像一张旧名帖，字迹是她从没见过的轮廓。

王爷看着她，声音像摩石：“昨夜，府里孩子哭了三次，叫了个乳名——花儿。”这句话落下，廊下起了风，窗纱抖了两下。林儿的背影一僵，像被人扯紧了弦。花娇的手并不颤抖，她把绢往胸口一贴，听见自己的心跳在夜里越跳越清。

她抬眼，想把这声“花儿”收进掌心里，像收一只小鸟。她问：“是哪个孩子？”一句话像是把月光剥了一层出来。他的眼里闪过一种意外的淡漠：“不是你的孩子。”短句像刀。

话还没冷，林儿的脚步又响起来，声音里有湿。她跌坐在门边，声音小得像被人叠了好几层：“娘娘，孩子昨夜抱着这个来过。”她从怀里抽出一只小小的红绣鞋，鞋面绣着一枝残花，花芯处有道淡淡的印子，像被咬过却没流血。绣鞋上还有一种熟悉的味道，是她夜里闻过、又不敢承认的香。

王爷的视线柔了一下，像弯刀被收回，他把绣鞋接过，指尖很轻，像怕惊到什么：“他叫娘亲。娘亲却是别人。有人把你的名字缝到了别人的胸口，习惯了——用你的名头去做遮挡。”

这句话没有大声，也不需要。花娇的世界一瞬塌了。不是轰然，而是像屋檐上一片瓦，慢慢滑下，砸到了心头。她没有哭。她走到廊沿，手里把绣鞋擀平，指甲压出一道细白。月光把她的影子拉得细长，像被人抽长的一张纸。

她把绣鞋扔向池边，动作缓慢而冷静。绣鞋落在水面，出了个小小的圈。王爷在她身后站着，声音低得再低：“你要怎样？”

她没有回头。水面映着她的脸，脸色比月更淡。她说：“我不要名字里带着别人的脏。”一句话像针，尖。风在廊下停了。绣鞋的红慢慢散开，像血线被水抽成了片。

王爷吐出一声笑，笑里藏着不屑与算计：“那就把名字还给我，或者给他一个新的。总要有人给他一张名帖。”

花娇抬手，月光在她掌心滑过，照出一圈冷冷的白。她把手伸进水里，指尖碰到绣鞋的边，绣线在水里还在微微抽动。她没有收回手。

水很凉，凉得像件旧衣被人翻出来摊在面前。她的手在水中一动，水面绣出的红像被撕开的一条伤口，慢慢合拢。她收回手时，掌心湿润，没了绣线。她看了一眼王爷，眼里没有恨，只有一条冷得可以切割的决心。

“既然名字可以随手借用，人也可以。”她说话平静，像交代一件必要的事，“但权利，不能随手借。”她把那句最后的话丢在廊上，像扔出一把冰冷的棋子。

王爷眯眼，看不出喜怒。风又起，捲走了廊下一片细碎的纸屑。绣鞋在水里慢慢沉下去，绣线最后一圈在月光下弯成了钩子，像是钩住了什么，不肯放手。

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