窗外的雾像水磨石，慢慢把屋檐抹去。空炉里还残着昨夜的炭灰，淡蓝的烟悄悄往天花板爬。林青坐在床沿，指尖缠着被褥的边缝，像在确认它是真的。严墨把外套一件件脱下，摞在椅子背上，动作干净利落，像在把时间从身上剥落。

他说话很少，声音低沉，带着河道里的泥腔。“热吗？”三个字，像石子落进水里，泛起圈圈。林青抬眼，嘴角的线条不动声色。“有点，不习惯你家暖得这么快。”她说这话的时候并没有笑，语气里有测量——像在量两人之间的距离。

床板有旧钉子的回声，随着他们坐下，一下又一下。严墨伸手先去拉窗帘，粗糙的指背在白布上拖出小条黑影。他不看她，手却停在她肩上，掌心的温度是夏天晒太阳的石头，厚重却让人依赖。林青没躲，手指顺着他的手掌滑到指节，指尖感到了一丝微微颤抖。

她说话的节奏像读书，字字清晰，条理分明。“你带了什么酒？”她在问，却更多是在用眼睛观察他今晚的轮廓，像翻阅一个翻旧的档案。严墨苦笑一下，语气里带着乡音，“没带，昨晚就想回来。”他把气息收窄，像是把某个词含在口里，久久不吐。

动作先于是话。严墨把她抱得更近，两人的呼吸开始互相粘贴。林青闭眼，能感觉到他的胸膛有一种安放东西的力度——既可以压住她，也可以把她托起。她的手指无意识地在他的肩胛上画圈，指甲掠过旧伤的地方，那里有一条浅浅的白线，像是时间早先留下的标记。

他突然停手，握住她的下巴，拇指轻触她嘴角的盐渍。目光带着突如其来的焦急，“青。”他的音节被压成了霜。林青没有马上回应。屋外的雾更浓了，街灯变成了几颗懒散的眼睛。风把窗框吹得吱呀，像在等候一个决定。

她把目光放回他脸上，像是要把人翻透，“你是不是有什么事瞒着我。”话很平静。严墨的手指在她下颌上拧了一个结，像把这个句子勒紧，最后还是松开。“我——”他吞了吞，话不大，也不急。“我有个东西，一直放在这里。”他从内袋摸出一个小盒子，纸张已经发软，边缘擦出淡淡的油光。

林青的手抖了。不是那种戏剧化的颤抖，而是像寒风里树枝的细微颤抖。她把盒子接过，指尖先触到一层旧胶带的痕迹，指腹留下了一点湿。打开盖子，里面有一枚小小的银牌，表面磨得不均匀。皱褶的纸里塞着一张褪色的画——是个孩子的涂鸦，笔触稚嫩，画中有两个人，一个有辫子，旁边写着“妈妈”。

林青的喉头里像被冰片割了一刀，声音先是干涩，然后裂开，“这是什么。”她几乎不敢把眼睛移开画。严墨把脸凑近，笑容里有一种想要补偿又害怕被拒绝的慌乱，“她画的。她叫小青。”

屋里忽然安静了一瞬。林青的手指猛地攥紧画纸，纸边在掌心里发出细碎的破裂声。她看得见画中那个小人腕上有一颗小小的胎记，像半个月牙。林青的呼吸几乎停住——她曾在很远很远的一个午后，把自己胳膊上的同样胎记照给一个陌生女人看过，那女人说，“孩子会带着印记。”

空气像被抽去了底色。林青坐直了，眼里的平静裂了一道缝，“你为什么不说？”语气里没有怒火，只有一种沉重的、被移动过位置的心。严墨低下头，声音像滚石，“怕你离开。”他说得简单，像在把一棵树搬到地下室。

她的手指在那枚银牌边缘敲出节拍，像在敲打一个早已封存的答案。“怕我离开？”她重复，话里没有讽刺，只有更深的空洞。窗外的雾开始退，薄光渗进来，照在银牌上，映出两个字的影——“妈”。

那一刻，林青听见了自己的心像玻璃碎裂的声音。不是声响，像是被谁从背后抽走的重量。她把画贴近脸颊，孩子的蜡笔味突然涌上来，带着奶粉和草编的味道，她记得；她不是不记得，只是以为记忆被锁在别人的抽屉里。严墨的手伸过去，像要重叠两段往事。他的指尖碰到她的手，微微颤抖。

林青抽回手，眼里有光，光里带着判决的冷。“你知道，有时候人保留的不是爱，而是眼泪的证据。”她说这句话时，像是在把所有的过去一项项点名。严墨的眉头压低，“我一直——”他想说的比那更多。窗外一片雾色像被扯开了一道口子，里面有光，也有远处教堂的钟声，薄薄的，清晰。

林青站起来，把画和银牌放回盒子，动作很慢，像在给每一步都做注释。她的声音冷而明亮，“告诉她我是谁。告诉她我来过。”那句话像一柄刀，落在空气里。严墨闭了闭眼，像是被割到。等他再次睁开，眼里有一条新的线路——决绝与悔恨交织。

他没有立刻回答。两人之间的床褥像一片旧日的海洋，波澜未平。林青伸手去关窗，雾被她一手关在了房外。门扣上时发出轻响，像是把一个秘密按回深处。她背对着他，肩膀颤了两下，然后稳住。她的背影里带着一条决定。

严墨站在一尺之外，像个迟来的告解者。“我让她叫小青。”他说，声音更低了，“因为我记得你叫青。”那句话来得迟，也来得真。林青没有回头，屋里只剩下她鞋底摩挲地板的细响。她的背脊绷直，像一杆旗。

最后一声，是她把盒子摔在桌上的声音，纸页散成一阵小小的雪。银牌在桌上翻了一个身，正面朝上，月光和灯光同时落在它的字迹上——“妈”。林青的手在空中停了一秒，然后慢慢伸回去，指尖碰到冷冷的金属。她的声音从牙缝里挤出来，平静到像宣判，“她等的是答案，不是借口。”

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