雨停了，巷口的瓦片还冒着湿气。几只喜鹊在屋檐边跳来跳去，啄着黏在沟沿的纸屑。灯光从小卖部的玻璃里溢出来，像一股淡黄的油。林浩站在门槛上，双手插在口袋里，肩膀微微耸起，像是要把冷意都拧回去。

老张已经把尸体掀开了半边被褥，动作笨拙，却有经验的节奏。他的声音低，带着咸湿的乡音：“不活了。昨夜的血还没干。”他说完，用脚尖拨开一滩血。泥土里有鞋印，杂乱，像人跑过又回头。

死者是个中年女人，头发粘着雨水，眼睛紧闭但不安分，脸颊上有一条青黑色的淤痕，像被手指按过。林浩蹲下，近看她的手指——那只紧攥的，指节泛白，指缝里有东西反光。他伸过去想摸，手停在半空，像是怕惊了谁。

“别动。”林浩说，声音短而平。老张耸肩，嘴巴里含着香烟，吐出一团薄烟，烟圈在灯光里慢慢塌下。“都说喜鹊带凶兆，现成的凶兆。”他的话没要安慰，像扔下一块石头在静水上。

邻居小梅趴在篱笆上，双手抓着木条，指节发白。她的声音像风铃，快而尖：“她昨晚还去我这儿借盐，脸色不好，嘴里还念着什么‘别让阿花走’。”她的眼睛忽远忽近，像看见了什么其他的东西。

“阿花是谁？”林浩问。问得平静，但眼里有光，像要把话掰开来看清。小梅抿嘴，舌头在牙缝里翻了翻，“是她女儿，出国前留的名字。不是常在这儿。”话有停顿，像没说完又赶紧吞回去。

林浩检查她的衣袖，袖口里缝着一小截蓝白相间的布，边角消磨干净，像是学生制服的边。他伸出手指，轻轻拉出一小片，布上有一行淡淡的字迹，被洗得有些模糊：‘海…’只剩两个字母清晰，像在水里看到的骨头。

老张皱眉，嘴里嗤声一声，“孩子的字，谁会缝在她袖口？”他的话没等回答，手已经伸过去想把布扯走。林浩按住了他的手，动作缓慢但决绝：“别碰，按程序来。”他的语速放慢，像把每颗石子都摆好位置。

寂静像被撕开的纸，里面有细碎声音：水从瓦缝里滴下，小卖部里有人翻报纸的沙沙声，喜鹊叫得短促。林浩低头又看了看死者紧攥的东西——一颗小小的乳牙，白得发亮，牙根上粘着一截红线。牙齿上，硬生生地刻着一个字，笔画浅而急促：‘妈’。

这一瞬间，周围都静了。老张的香烟在手里断了，烟灰掉在地上，他的喉结上下滚动，像压住了什么要说出口的话也咽了回去。小梅的眼睛猛地红了，她的嘴唇开始颤抖，却不出声。

林浩把指腹轻贴在牙齿上，冰凉。指纹沾着血，像被别人的记忆覆盖。他看着那字，像看见一把刀从下面架上来。声音变得很小，但每个字都清楚：“这不是一个随手丢的东西。有人把孩子最后一件东西，放回了她手里。”

老张忽然笑了，笑里没有欢乐，像是暴雨前的风：“那是谁？谁会这么下毒手？”他的手抖得更厉害了。小梅扑通一声跪在地上，双掌捂着嘴，发出一种低低的抽泣声，她的声音像被撕开的布，刺耳又真实。

林浩站直，雨水从肩膀滑落，在路面上画出黑色的线。他抬头看向屋檐，喜鹊正在枝头警觉地拍翅，羽毛在路灯下像刀口一样亮。他的眼神转回地上的那只牙，心里有一个词却没说出来：被供养的罪行。林浩弯腰，把牙放进一只小塑料袋里，封好，像封住了某种无法呼吸的东西。

他回头望着那条通向深巷的暗影，暗影里有两三道新旧的脚印，像是有人来过又不想被发现。他的声音很轻，但每个人都听到了：“谁把孩子的东西缝在她袖口？谁把她压在床里？”话像石子投入夜里。喜鹊一声长叫，像回答，也像嘲笑。林浩的手在袋子里攥紧。夜更深了，答复还没来。

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