门轴响得慢。城里的纸袋在他手里软了又硬，像有话想说却憋着不出。院子里草长得乱，石阶上还有昨夜的雨珠。他站了一会儿，看着那扇被阳光从半边晒得发光的木门，才把手伸上去。

门开了。母亲站在暗处，围裙上有油渍，头发用白毛巾随便一裹，肩膀像是再也抬不高。她抬头时眼角有几根细皱，像被风吹的稻穗断了。她的声音短——方言，很贴地：“回来啦？吃饭——快进来。”

他进了。屋子里热，锅里炸葱的声音小而清晰，木桌的边角被磨得光滑。日历翻到去年。墙上一张旧照片被镜框压得弯了，人物的笑容硬得像塑料。他把纸袋放下，手指顺着桌沿摸一圈，指腹感到旧漆的裂缝。

门外传来脚步。弟弟靠着门框，手里夹着半支烟，嘴上带着城里来客特有的嘲笑：“哟，城里人回来了，带礼没？”他说话短，像掷去一块硬石头，砸在桌上发出清脆的声响。

母亲却没有接茬。她从灶边挪出一张小凳，坐得慢，手里拎着一个纸包。纸包被油烟揉得松弛，露出边角的一角，他瞥见一枚黄褐色的布条。他的视线被那布条吸住了——是医院的腕带，字迹被汗水和时间擦淡，写着一个名字：春子。

他伸手去拿。指尖碰到纸包，纸的纹理轻微颤。母亲的手猛地按住了他的手背，手指缝里有细细的米粒灰。"别翻，"她说，声音忽然低了下来，像从井里捞出来的石头，“别翻开那块。”

“为什么？”他的声音平静，句子长。那是学着城里人说话的节奏，但每个词里都藏着回乡多年未说的重量。弟弟哼了一声，转过身去，肩膀都带着城市的冷硬：“闲的慌呗。”

他把纸包摊开。里头没有cash，没有信封，只有一张褪色的照片，四角磨得薄，背面是母亲潦草的字：这是你妹妹，叫春子。若你回来，别提她的名字。字迹边缘有一处被擦过的痕迹，像是被痛苦抹去又按上去。

空气忽然薄了。鸟叫停，锅里的油咝声也小了。弟弟的烟头在半空划出一条短弧。母亲将视线收回到她手上的缝针，指尖按着布，布下爬出一道细细的伤痕——很久的伤，像被缝进肉里的誓言。

“她去了别人家。”母亲说，话像是把自己往后推，“午夜福利视频那时撑不住。你走了，你要是留下——我不忍。”她没有抬头。她的话短。每句话之间都是村里冬天长长的夜。

他把那条布带夹进掌心。布是潮的，带着旧医院的药味。他记得小时候院子里有个小女孩，和他抢过一只空碗；他记得那时候她的手掌是暖的。但照片里那双小手已经被时间染成灰。他突然听不清弟弟的嘲笑，听不清锅里翻东西的声音，只听见自己胸里一节节落下的东西，像被谁在夜里悄悄拔掉了钉子。

门外，一只小木屐孤零零放在台阶上，脚底磨薄的布带还卷着灰。阳光斜过来，把屐头映成刺目的亮。他握着布带走到门口，手心里是春子的名字——他第一次知道这个名字，却不知道要怎么叫它。他跨过那只屐子，关上门，门轴咔的一声，像是把一个被藏起的东西从他后面彻底隔断。

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