雨在窗外敲了一整夜，灯光在被子上拉出一条长长的黄线。白洁侧着脸，眼睛盯着天花板上那处老化的水渍，指尖在被角上来回磨动，像是在数着什么。屋里有她的呼吸，和表的滴答声。每一次滴答，都像是把她的思绪推近一点，推到一个不敢靠近的地方。

门外有人轻轻敲门，敲得不急不缓。声音粗糙，带着夜班后惯有的嘶哑：“开门——别站那儿当哑巴。”她听出是他。白洁慢慢把被子掀开，脚一探进拖鞋，脚背碰到冷地板的瞬间，她的背脊就收紧了一下。声音出来时很平稳，像分割纸张的刀：“进来吧。”

他推门进来，外套垂在一只肩膀上，头发还带着雨珠。动作不雅观，但熟练，一下子把椅子拉到床边坐下。他点了根烟，手指粗糙，关节有老茧。吐烟的动作快而干净，话则慢：“今儿个路上堵了，我晚了，别生气。”他把外套随手丢在椅背，脱下里面的衬衣，袖口处有几处褪色的汗渍。说这话的时候，他的眼睛却总不敢正视她。

白洁没有立刻回话。她把茶几上的杯子扶正，指节轻敲瓷边，发出细密的声响。她的语气里有温度，但沉着：“你有事吗？说吧。”那话像是一条绳子，两端分别系着她和他。男人吸了一口烟，指尖夹着烟蒂，用力了点，灰掉了一地，像是不想让话带走什么。“没事儿，就想回来看看。”他把这话像硬币一样抛给她，表面光滑。

她侧过头，看见他口袋里的东西露出一角——那是一张折得很方的纸，只露出一行熟悉的字迹。她的手指不自觉伸过去，像是要把它掏出来。手指触到纸的那一瞬，他的手也伸了过来，二人指尖相碰。那碰触短而冰。男人眯了眯眼，声音里突然带了薄薄的焦躁：“别翻。”

她没有立刻把纸抽回，而是慢慢把纸整张掏了出来，摊在掌心。灯光在纸上游移。上面写着一个名字——陌生得像刀刃。她的胸口一滞。屋里的时间突然静止，像有人把滴答声按了暂停键。她合上嘴，话从里面挤出来，平静却锋利：“这是谁？”

他没有回答，只把身体向后仰去，椅子靠背发出短促的吱响。烟蒂在灰缸里翻着，像一只死去的虫子。男人的声音里带着慌乱的海浪，一会儿低，一会儿窜高：“别胡闹，没你想的那样。我跟你说过，人有圈子，事情复杂。”他的句子断断续续，像是在拼凑借口。

白洁听着，笑了。笑不是喜悦，像玻璃被指甲刮过的声音。她把纸对折，又对折，最后像条细长的针刺，把它插进了他的外套口袋——放回的方式比拿出来更有力量。她的手稳得可怕。雨声比刚才大了，水珠在窗台上合了又分。她站起来，走到窗前，背对着他，肩膀挺直，像是要把整个人撑成一道墙。灯光在她的肩胛上投下一片冷。她转身的那一刻，声音低到像是在递命令：“记住一件事，有些话，不是用来讲的，是用来承受的。”

他哑着嗓子想说些什么，最后只抓住了桌角，指关节发白。白洁把窗拉开一条缝，冷风钻进来，带着雨的味道。她把那张纸的另一半从口袋里摸出来，像是在完成一个仪式，随手朝外一抛。纸在雨中打了个转，消失在街灯的晕里。屋里只剩下两个人和一直没关的灯光，像两个被针刺着的气球，正慢慢漏气。白洁的影子在墙上拉长，她的声音很平静，却像刀：“明天早上八点，别让我等。”她把灯关了，黑瞬间沉下来，留下他的喘息和窗外越来越密的雨。

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