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雨在屋檐上打出细碎的节拍,像有人用指节敲着旧木。灯色在纸窗上晕开成一片浅褐,像被酒浸过的布。洛瑶坐在矮几边,手指绕着茶杯的边,指尖湿了又干,像没完没了的念头。
门口传来脚步,慢而带泥,老周一手撑着门框,一手拢着破围裙,眼里笑意稀薄。“小娘子,今儿冷哩,进来喝口热酒。”话糙理不糙,他把酒壶放下,动作像掰开一块坚硬的事。
洛瑶抬头,嘴角没笑。她的声音轻,像把纸张折了又摊开:“不用了,我在等人。”每个字都收得紧,像把温度锁在胸口,外面那片寒,隔着胸膛。
灯下,沈言从袖子里摸出一张折得旧的纸,指尖有墨的余香。他站得笔直,声音像条绷紧的线:“你等的人,可能不会来带着全本的事。”说完,他把纸朝洛瑶递过去,眼底有不合时宜的温柔。
洛瑶接过纸,纸边磨得发亮。她没有立刻看,而是把它贴近鼻翼,让灯光切过字迹。字行间有干糯的茶渍,一行歪歪斜斜的笔迹在末页底处——孩子的字,歪得像要挣脱格子。她的心像被手拧了一下。
“是谁写的?”老周凑近,带着港口话的短句,像刀削般直接。沈言的手在袖管里微微收紧,像是在掐住一个要逃出的念头:“她。五年前走的那个。信里写:‘我每夜都数你脚步,数到一百就睡。’”
这句话落下,屋里像被针扎了一圈。洛瑶眼睛眯起,手上的杯子突然滑了一点,茶水沿着指缝往外爬。她没有说话。外面的雨像是听到了,声音又小了。
她翻开纸,下面还有一行小字,几乎被折痕吞没:‘如果你听到门外有人来,是我回不去的脚步。’字后面压了一枚小小的干花,边缘褪色像时间的牙齿。洛瑶的手指触到那瓣花的瞬间,感觉像被人从背后掐了一掌。
沈言垂下眼,低声道:“她还留了这句:‘别让他知道,别让他再等。’”他的话像把门关上,屋里只剩下三个人和雨。老周突然笑了,笑里带着牙缝的凉:“人呐,真会做戏。等久了,就以为那戏是真的。”
洛瑶把花瓣放在掌心,掌心的纹路映着灯光。她闭了闭眼,像是在数那被遗弃的脚步——不是一百,是三十七。她把纸折好,动作干净利落,像用刀切掉一段旧肉。她站起,脚步不大,却在木地板上敲出节奏。
门外有东西撞了一下,轻得像一个孩子把门环转了一圈。洛瑶的手没有颤,但她转身时,背影像刀背上一道新口子——清冷,有形。她把纸塞进怀里,指节压在那一小片干花上,像要把它压成灰。
灯光晃了瞬,雨又重了些。沈言走到窗边,把窗纸掀开一角,窗外黑得连轮廓也软了。老周退到炉边,抿了一口酒,发出低低的咂嘴。洛瑶的声音终于来了,短而冰冷:“若他再来,就让他等到天亮。”
她走到门边,手按住门环——指尖冰凉,像夜把余温扯走。门外的影子站得很近,门环在她掌中微微颤动。她没有回头。屋里的人都知道,明天天亮之前,会有人重新数脚步。而今晚,纸上的字和花瓣,被她抱在胸口,像一颗会醒来的心。
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