雾像被撕开的布，潮湿、厚重，贴着街灯的黄光一寸寸塌下。林稚停在门廊下，手里捏着一张发黄的车票，指尖湿了又干，像是在数着什么没有数字的东西。他的呼吸在白色里起伏，眼角的血丝被冷气拉成细线。

阿九一脚踢开门，靴子带起一阵霉味。雨衣还在，袖口卷得不整齐，他把雨帽甩到一边，像丢下一个人的影子。口里嚷着：“来得早不如来得巧。林哥，你瞧你这神色，像是偷了谁家的年糕。”话里不中听，但手却从口袋里摸出烟，递了一根，没有点燃。

林稚没接烟。他把票夹在指节里，声音低得像要和地面说话：“车票是十五年前的。那天雾大，开了急救车又停了两回。”他说每一个词都像削过边，整齐又迟缓，好像在用铅笔勾着时间的轮廓。

阿九蹲下，双手撑在膝盖上，眯眼打量院子里的旧木箱。“那箱子就是今晚的主角？”他说的每个字都带着北港的硬音，像石子和铁碰击的回响，“要是有鬼，就别来吓我这把年纪的眼神。”他笑，笑里有油盐的气味。

院子里风停了，灯泡发出低频的嗡。木箱盖子被掀开，像夜里翻动的脊背。里面叠着几件衣物，一只小鞋子露出一半，布面边缘磨薄，颜色被时间洗成土黄色。林稚伸手，指尖碰到鞋带，一下抽回，像被电扎了。

阿九低声哼了一声：“小孩子的鞋子？林稚，你骗人有奖没？”他干笑，想让场面轻松，声音却缩成了两节短句。林稚没有笑。他的手继续翻开箱子，找到一个小纸包，包角上贴着褪色的字——“给稚”。

阿九被那字刺了一下：“稚？”他轻声重复，像是在确认一个不该被提起的词。林稚的指甲刀割破了纸，露出里面的东西：一张褶皱的照片，背面用铅笔写着一个名字。名字是——

“——若尘。”林稚的声音像冰块摔入井里，清脆而空洞。阿九的笑滞住了。他的手指敲了敲木箱的边缘，像在计数心跳。空气里忽然有了重量，压得人缩肩。

照片上的孩子笑得不真切，眼睛里有一条浅线，像被擦拭过的镜子。林稚把照片摊在灯下，灯光把孩子的笑切成碎片。他看得过久，像是要把笑容全本地搬回胸口。

“我记得她的手。”林稚说，话很轻，很慢，“有人把她抱进水里前，摸了摸她的手腕。她的脉搏……软了。”他停了，声音里出现第一次颤抖，像裂缝里漏出来的黑水。

阿九吸了口气，声音变得粗糙：“林哥——你别说得那样。你当年都走了，谁会去——”话到一半，他咬住了尾音，像突然想起被掩埋的名字。

林稚把手伸进箱底，拿出一个小木盒，盖子上刻着几个字：不能忘。木盒开了，里面躺着一根发带，静默得像被判了死刑的证据。发带有洗不掉的海盐味，也有另外一种味道——熟悉的，像母亲厨房里晚饭的味道。

“你确定那不是巧合？”阿九的声音又软了，像在挡风的帆布下低语。他蹙眉，喉结上下动了动，像要咽回什么话。

林稚没有回话。他低头，把发带贴在脸颊上，眼里突然出现了一个小小的、清亮的刺痛点：发带上有一处针脚，和他家旧靠枕上的一处针脚一模一样。那是他母亲的手法，只有她会这么缝。

阿九的手不自觉地伸过去，想抓住发带，抓住什么。林稚却抽回了手。他的眼瞳里立刻冷了，像一池死水。“她走之前，把这个给我，叫我‘别忘’。”他把话说得干干净净，没有修饰，也没有求情。

巷口传来脚步声，远处有人轻轻拍门，像敲击未来的边缘。霧更沉了，一种按压感从地面传来，像要把人压进旧日里。阿九转头，看向门外，脸上的表情不是惊，而是后悔。

“那谁在门外？”他问，话里有祈求，也有掩饰。但回声里站着的，是另一个声音——平静，几乎无感情。“稚，你别装，也别再问了。她从没走远，只是换了个名字。”

林稚的手指微微颤抖，他把照片夹回纸包，动作极为缓慢。雾像一只巨大的手，把院子里的所有声音揉成一团。门外的那个人又说了一句，声音近了，像极了夜里落在颤音弦上的指尖：“她在照片里笑得那么好，你记得为什么吗？”

林稚抬头看向门缝，灯光把他的影子拉得长长的，像个等待下葬的名单。他的嘴唇动了，最终只吐出两个字，像把整个夜晚交付给了那个词：“告诉我。”

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