巷口的小作坊光线总是薄的，窗子斜着照进一条尘。灰尘在光里沉浮，像老照片里的颗粒。铁桌上摊着几片布，布边沾着银屑，闻起来是金属被热过后的生涩味。阿宪把脸贴近那只碗口，眼角的皱纹往下挤着光，像锉刀的刃，动作干净利落却不急。

林岚把手里的小盒放到桌上。她的手套指尖磨薄了一层白，语气平静，句子收得像折纸：“这是从旧货市场带来的，可能是清末的手工，合金里夹着少量纯银。”

阿宪抬手，指节一关一关地有声响。他不接学术的字眼，声音像门轴：“老东西就是老东西，料不好就会发脆，别把古董当金子。”他说着把镜片放在鼻尖，镜片后是一种习惯性的审视，像人在用针挑稳心跳。

小周站在门边，双手绞在围裙上，声音带着乡音，急又小：“阿宪，那个小盒子里还有别的东西吗？我记得上次进来，有人说——”他咽住，眼睛往林岚的手指上跳，像找着某个词。

林岚慢慢打开盒盖。银盒里躺着一把小勺，勺柄被雕成藤蔓，花纹已经磨圆，像被水反复舔过的石头。勺腹内侧有一层暗色的污垢，像老伤痕。她的指尖在勺面上来回擦，动作温和，像是怕惊动什么。

阿宪把吹灯口递过去，火苗把银的边缘切出冷亮的边线。随着污垢一点点消失，勺腹里的金属开始反光，像会回话的皮肤。林岚放慢呼吸，眼睛一寸寸靠近。那一刻，作坊里只有火吃着空气的声音。

“看。”阿宪突然说，语气里带着第一次失控的急促。他的手指在勺面划下一条线，污垢裂开，露出一个小小的压印——像是拇指的纹路，但不全是纹，是字。林岚的手一颤，光在她眼里角落里乱跑。

那字被压成负形，勺腹弯曲处的阴影里赫然是两个刻痕，拼在一起像一行被力气压成死的字：小雯·1987.06.12。空气瞬间沉下，像被厚布压住的心。小周的嘴唇颤了一下，田间的口音立刻飞了出来：“那是……小雯！”他把手搭在嘴边，声音里是泥土味和惊惧。

林岚的眼睛干得疼，她本能想把勺子拿回盒子里，但手却被那日期钉住。1987.06.12。这天对她父亲来说，是账本里一个空白的日子，也是她小时候学会记数的第一课。她记得父亲翻过账本那晚的嗓音，像被磨破的铸模，永远填不满。

阿宪蹲下，把那把勺子举到鼻子下。银味夹着陈年的油脂，和一股人味重的东西。问话短促：“你们看见过这名字吗？”

小周摇头，他的指尖打着结，声音低得像被草绳勒住：“不认识，不过我知道小雯，她是邻村的，小时候长得瘦小，走失那年……”他停了，像被什么东西撞了一下。

窗外风忽然挤进来，把门缝吹成一个竖条。锤子在隔壁屋里落下两下，敲击声像断节的呼吸。林岚的脑子里不是回忆，而是一连串被压过的日期。她把勺子翻面，光滑的背面反射出自己的脸：她的眼底有一个人名的影子，却看不清来处。

“把它放回去。”阿宪的声音换了口气，不怒不哀，像一把把守门的锭子。他的手伸过去，像是去摸一段熟悉的脉络。林岚没有移动，勺子的冷贴在她掌心，像一枚不知名的信。

小周突然吐出一句碎话，声音断成刀片：“她的奶奶还在找。”这句话像石子掷在水面，震起一圈圈不可收的涟漪。林岚唇边的颜色沉下去，那是人学会控制后留下的寂静。

阿宪缓缓合上盒盖，指尖在盖边擦过，停在刻着旧检修标记的凹处。他把盒子推到林岚面前，眼里有光很浅，却足够刺人：“带走吧。别在这儿闹出动静来。”他没有说为什么只用眼神把一个结系上。

林岚低头看了看勺子的反影，像看见一个缺了一颗牙的笑脸。她把盒子抱在胸前，像护着一张有窟窿的纸票，把那名字贴在心上。门在身后合上，风把门缝吹成了一个狭窄的口子，像是世界里唯一的出口。

街角的招牌摇晃，影子慢慢拉长。林岚走出作坊的时候，脚步变得有了声，她每一步都踩着那个日期，踩得像是在数着一口沉默的账。她没有回头。身后作坊的灯光在黑里像一只闭合的眼，最后合得紧，留下的只是勺腹里那行冰冷的字。

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