雨停得很干脆，山崖上的水滴从瓦缝滑下，敲在铁皮棚顶，像一只只急促的手指。棚里只点了两盏油灯，黄光在青铜大锅上颤抖，锅边结了薄薄一圈黑色的结晶，像是旧日的伤口。建风的手指缠着破布，布上还有夜里磨药时剥开的薄皮，他把一撮粉末撒进锅心，粉末触到热气就发出轻微的嘶响。

他靠得很近，鼻腔里全是药草的涩味和金属的湿腥。眼底一片专注，像是在听锅底的心跳。手指有节奏地翻动着研钵里的朱砂、雪莲、石蛤的碎片，他用拇指按着每一粒，仿佛要把它们的过去跟着按碎。有人在门外咳了一声，声音干燥。

“别急。”建风把手抽回来，声音小而平。门缝下卷起一股凉风，窗纸在风里轻颤。门外的那个人咳得更深，带着山里的尘土味，粗短的句子像是敲门的锤：“建风，天亮了，该去换药材了。”

他没有应声，只是从角落里取出一个锈蚀的铁匣。匣子很沉，盖子贴合处长满了细小的裂纹。建风把匣子搭在膝上，指尖轻轻刮去盖缝里积的黑泥，动作慢而细，像是在剥一层皮。手指触到的金属凉得刺骨，炉火的热气跟这凉意交错，像两只手在他脊背上拉扯。

铁匣里包着一块旧布，布上压着几根干硬的头发，发间混着灰，还有一把小小的骨梳。骨梳上的齿磨得光滑，像是被无数个指尖反复抚过。建风把梳子抚在掌心，指腹下是熟悉又生疏的温度——不是热，也不是冷，而是曾经被人的手掌握住的证据。

在骨梳下面，有一张纸，纸边角已被火烧过，字是斜着的，像是在喊又像是在自语。建风的喉头动了动，很久没有这么干的声音从他胸里出来。他伸手，指尖颤了两下，把纸捻起。字是她写的：不要成仙，若成仙就不要回头。纸末还有一行小字，笔迹歪歪扭扭——爸爸，别把阿三带走。

这一句像尖刀。声响消失了，只剩下油灯的喘息。建风的手指握紧纸边，血色从掌心里慢慢浮出。记忆像锅里翻腾的热水，溅起一圈圈往日的碎片：半夜里哭闹的小脚丫，炉边放着的未凉饭菜，门外那人来去无常的笑。他把纸摔回匣里，匣盖合上的瞬间，指甲缝里带出一丝暗红。

门外的脚步停在门前，像打算挖开沉睡的土。那人再次开口，语气里揉了点怨气也有点笑意：“开门，老实点，别藏好东西。若是宝贝，换了他的命也值。”声音里没有温度，只有一种习惯的算计。

建风把骨梳重新包好，手上的动作快了一点，但不慌。他抬头看着灯影里自己的脸：眼眶下陷，嘴角的线条一边死板一边绷着。屋外风又起，门扉在风里轻响。他把匣子塞进衣襟，按到心口，像压着什么会突然跳出来的东西。门被推开，门槛上有个泥脚印，边沿带着干裂的血迹。来人跨进来的时候，嘴角挂着一个笑，笑里有光，也有锋。

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