晨雾像一张薄布，贴在马厩的木梁和稻草上。太阳还没爬高，光从门缝里穿进来，落在潮湿的地面上，像一条安静的伤口。李颜把外套的领子拉紧，鞋跟在稻草上发出碎裂的声响，像是有人在屋里不经意翻动旧日记本。

老赵在最里头的槽边蹲着，手里拿着一把铁刷，动作粗糙却有节奏。他抬眼看了李颜一眼，嘴里没有客套，像甩出去的短绳：“这么早来，忘了哪根筋了？”声音里有尘土，也有惯常的责备。

李颜只站了半步，眼睛沿着厩道往里搜。光线落在一匹半卧的老马身上，毛色像被烟熏过的灰铜，脊背微微隆起。马的呼吸声低而长，像沉睡里的老钟。她的手指先是无意识地摸了摸衣袖，然后放在心口，像在稳住跳动。

“旧影。”老赵说，像念了一句地名，又像念了句叹词。他没有多说，铁刷又落在槽边，发出一连串短促的碰击。

马的鼻孔边结着薄薄的白霜，呼出的气息在李颜面前散成雾。她走近，脚步放小了，稻草被压碎的声音像被捏住的纸张。马抬头，眼里有一层浑浊的水光，瞬间又合上。

她伸手，手指触到马颈上的一道旧缰绳印，粗糙，微微隆起。手指沿着印子滑开，碰到鬃毛里一个小小的结，一张折得发软的照片塞在结里，角已经发黄。她的手一僵，指节发白。

老赵低头没看，只咕哝：“这马背上老东西多，别拿出来添乱。”语气里有不愿多管的惯性。小周在门口挠着头，声音轻快又带着方言的尾音：“姐，你拿来瞧瞧呗，别扔了能值钱。”

李颜把照片抽出来，纸面上的泥点和褶痕像是时间在纸上留下的伤。照片里是两个人：一个孩子把手搭在马的鬃上，笑得完全不设防，嘴角有一颗小小的痣；旁边的女孩年纪比现在的她小，眼睑下有一点青色像是光影，不是悲伤。背面，有一行歪歪扭扭的字——“秋生”。

她的胸口被一只看不见的手重重捏了一下。空气像凝住，稻草的味道里忽然带了陈年的铁锈味。老赵的手停在空中，铁刷贴着木槽发出一声长长的吱哧。

“秋生。”她把字念出来，像是在确认，也像是在召唤。声音低到几乎被稻草压住。小周的笑褪了，湿润的眼眶在他脸上一闪而过，他转头去，不敢再看那张照片。

照片的边缘黏着干泥，像是被雨水冲过后又晒干。李颜的拇指抹过那一块干硬的泥痕，指腹触到一丝凉。她记起一个下午，马突然挣了缰，孩子从鞍上滑落，地上翻着一片黄叶，她喊得连声音都断了。记忆里没有急救的手，有的只是风，和马脱离的空白。

“你怎么还留着。”她对着马说，语气里既没有责备也没有求情，有的只是压着的寒意。马低头，用额角蹭了蹭她的掌心，鼻端的粗毛像砂纸。指尖碰到一处凸起，那是旧伤的疤痕，形状像一条被割断的河。

李颜猛地把照片摞在掌心，指甲压出白印。纸上有一小处褐色的斑点，像被碾过的栗子，细看竟有干涸的纤维状痕迹。她的喉咙一紧，像被针扎了下去。老赵在旁边咳了一声，声音里忽然带着歉意：“那会儿……咱都忙。”

她看着那行字，再抬头看马。马的眼里没有人，只剩下章节的褪色。李颜的脚步往后挪了一步，背靠着粗糙的木柱，手心的照片像一块重石。外面的雾被风撕开一道口子，阳光斜进来，照在照片上，耀出一圈白。

最后她没有说再见。她只是把照片紧紧贴在胸口，像按住一个会跳动的地方。旧影把头埋进她的肩窝，鼻息湿热，带着稻草和尘土的味道。那个孩子的笑在纸上干得发脆，像一根随时会断的弦。门外的风把厩门轻轻关上，隔绝了世界的声音。

她一分钟也没有移动。时间在她指缝里流过去，像落下的沙子。屋里只剩下马的呼吸和那张写着“秋生”的照片贴在她心口，像一枚未愈的印记。然后她抬起头，看着老赵，声音平静得像切薄冰：“把他梳干净。”

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