屋里还残着晚茶的热气，茶香在灯芯的烟里绵成一条窄窄的路。艳香把手放在窗沿，指关节里能摸到珠子的冰凉，她的眼睛像被水洗过，干净得危险。外面雨稀，落在院里的荷叶上，发出单调的响。

“还没睡？”门口的脚步慢而沉，声音像磨过棉布。宋恺进来时披着一件大氅，衣角带着雨珠。他站定，视线先落在茶盏的白渍上，接着才移到艳香脸上，语气像把话先咽下再吐出来：“你总是一个人等风，一人喝余温。”

艳香没有笑。她轻轻放下手里的绢巾，绢子下露出一个小盒，边角缝补得很细。她抿着嘴，用几乎听不到的声线说：“风也会走路，喝茶也会凉。”这是她的常套话，平静，不想让屋子里多出颤音。

宋恺靠近一步，灯光把他眉眼拉长，像是某种温和的叹息。他说话的节奏慢，常在句尾多留一口气，像在翻旧书：“我可不愿看你在这里耗掉所有了。外边有正经的人家，有书有门……我可以把你带走——只要你愿意。”

艳香的手指在盒子上扣了扣。她没立刻答话，窗外雨声又细了。然后她把盒子推过去，推得并不急。盒子盖被掀开，一只小小的绣花鞋露出来，绣线的颜色已经褪了，鞋里还有干燥的土味。

宋恺的瞳孔猛地收缩，像被锋利的东西触到。他的声音短了：“这……”他伸手，却像被热水泼到，悬在半空里收回。

艳香故意慢条斯理地把绣鞋拿起来，鼻翼微动，眼里有光，但不是快乐：“你知道这是谁的？”她没有直接问，像把刀放在桌上，等人自己掀起来。

门外传来咳嗽，是院子那个矮胖的老周。门被粗鲁推开，他进来时还带着雨点，声音像碎石撞碗：“小姐，今儿个有客人非要见你，非要说你那点旧事。”他又瞥了一眼桌上的绣鞋，嘴里多了一句狠话：“这种东西，别拿出来晃人。”

艳香抬头，笑从唇里挤出：“旧事？哪来的旧事？”她的声音像调好了的弓弦，紧。老周上前一步，指尖还捏着烟蒂，话语粗粝：“别逗我了，小姐。有人说你曾经……”他支支吾吾，像是在啮一块太硬的肉。

宋恺突然站直，眼里有灯光以外的冷意：“是谁说的？”他字字清晰，像在砍木头的刀。老周的嘴撅起来，往后一靠：“你别逼我，哥们儿给的钱多，我就不跟你多说。总之，今儿有人说你那孩子没死，是被人抱走了。”

屋子在那一刻像被拔掉了底。艳香的手指攥紧了绣鞋，绣线缝进掌心，疼却不出声。她把鞋贴在耳边，像是听见了什么远去的脚步。雨像是更急了，敲在窗棂上，像鬼在数人头。

宋恺的下巴颤了，话又变得长了，像学者在解释一件滑稽的事：“这世界上有太多误会，也有太多需要解释的空白。我可以——”他把话吞回去，转身去摸衣襟，摸到那个小盒子的边角，手指抖了。

艳香放下绣鞋，站起来。她走到窗前，手背贴着玻璃，冰冷把眼角的热印抹去。她的嘴里只说了一句，声音清得像摔碎的瓷片：“若是有人抱走了我的孩子，他会认得这鞋，而不是认得你。”她说完，转身，把绣鞋用力按在宋恺掌心里，像把一个判决交给他。

宋恺的手在颤。老周的脸色像被烧了一下。外头的雨停了，院子里传来轻轻的脚步声，像有人在楼梯上吞咽着秘密。艳香的瞳孔里出现了一个东西——不是泪，也不是笑，只是决绝。她的声音低了，最后一句话像一把锁：“明晚三更，后院石阶。有光，不要灯。若你真想知道，就来。”

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