港湾的风像刀子。夜把船坞裹成一团暗色，偶尔有盐味被风剥下一片，落在人的舌根。韩澈站在蓝炉前，手里握着布包，布包在他掌心里发出轻微的擦声，像是别人的心跳。

冯佬抬头，脸上的皱褶在火光里一层一层翻。手上有老茧，动作却温得像旧日的礼物。他不多说话，拿起铁锹，拨了拨炉里的煤，煤炭发出低沉的吱嗞。他的声音像磨刀，用词也像刃：“想好了？”

韩澈没有抬眼。他把包打开——里面是一小撮黑色的东西。不是金子。也不是刀锋想要的矿石。是发。短而粗。韩澈的手指有些抖，指甲边上带着锈色。

冯佬哼了一声，烟在鼻梁上转。没有问从哪里来。话从嘴里冒出，带着渔民的口音：“谁的头发？要真是鬼话，别拿来糊弄我炉子。”

韩澈缓缓说，声音平，不急不慢：“是她的。是小青的。”

船坞的灯光翻得短。那句名字在空气里响起来，像触到了什么。冯佬停了。手里一顿，铁锹触到炉边，发出清脆的响声。火光映出韩澈过去的影子，影子有霜，像刀口。

冯佬的眉眼软了几分，他递来一副手套，动作生硬：“别傻。人死了就别捣鼓这些玩意。刀是用来砍活人的，不是缝夜的魂。”

韩澈戴上手套，把头发掏出炉火上方。蓝焰舔过发束，不像普通火，像水在燃，透明而冷。发间冒出一股腥和甜混成的蒸气，刮在人的脸上，像旧伤被重新撕开。韩澈闭了眼。眼皮下面是潮湿。

冯佬吹了口气，顺手把一块正在成形的刀胚从炉里抽出。钢片在火光下裸露出一抹青色的光。韩澈方才没敢看，如今视线不自觉地被那青光吸去——像是湖底有灯在呼吸。

锤声开始。每一下都重。冯佬的臂膀带着年岁的节拍，敲出刀身的轮廓。韩澈靠近，能听见白热的金属在空气里呻吟，像动物被按住的心。炉火把他脸洗成蓝色一半，像有人把影子撕开。

他说话，语速慢，像在做一个算术题：“你要它做什么？”

韩澈吞口唾沫，眼里有光滑的东西。他的声音低到像从地下传来：“不是做什么。是还给她。让她在刀里安静。让那天的水别再回头看我。”

冯佬停锤。屋顶的老木头咯吱了两声，像有人在楼上换了步子。空气里一瞬间更冷了。冯佬终于点了点头，手又接了锤。

刀胚逐渐成形。每一次落锤，蓝光便跳跃一条。金属的边上出现了一条细缝，像是刀在学习呼吸。韩澈伸手，想碰一碰那条缝，冯佬拍住他的手背，语气里带着训诫和疲惫：“别急。刀没冤屈也有它的性子。”

当锻打结束，冯佬把刀递过去。刀不大，薄得像誓言。刀身上泛着一种让人难受的冷光，边缘比夜还硬。韩澈把手放上去，手套里可以感觉到刀的温度并不高，但仿佛有东西在微微颤抖。

他把那撮头发轻轻铺在刀背上。这是他最后的仪式。冯佬没有看，只在一旁静静守着。韩澈用刀口轻划一条很浅的口子，皮肉并没裂开多少，血珠慢慢渗出，像被压榨的油。

血滴落在发上，和火光一起，像把记忆焊在钢里。韩澈把刀柄一扳，刀在手里稳住，像是握住了一个等待回应的命令。他低声，几乎是自言自语：“青，我把你放进去了。别再回来找我。”

风从门缝里钻进来，带着海的盐，也带着船只长期的油渍味。那味道在韩澈的喉头堵成块。他突然听见自己的名字从刀里回出，一个几乎听不清的气音，像有人在水下说话。韩澈的手指一紧，血沿着指缝滑进手套。

冯佬的眼睛在火光里灼灼：“你要记着，刀不是安葬。它会记得放进它的东西，日后也会问起。别以为归还了就完了。”

韩澈没有回答。他把刀贴在掌心，冷光舔过掌纹，像是要把他刻上去。门外货箱碰撞，像是有人在世界的另一头关起一扇门。韩澈把刀举到胸口，低头看那细小的发丝在刀脊上，像是被封印的时间。

他把刀收好，声音终于变得坚定：“我知道。它会问。那就让我回答。”他起身，脚步在木板上摩擦出短短的粗响。

当他穿过船坞门口时，天空里有一束蓝色的光突地亮了一下，像是谁在海水里点燃了灯笼。那光照在韩澈的后背，拉长他的阴影。影子里，刀尖反出一抹冰亮，像是预告。

他没有回头。风里，有个声音低低地落在耳边，像是旧日的承诺，也像是审判：“别让刀替你记恨，澈。”

韩澈走进夜。身后的船坞慢慢吞没了那片蓝光。手心里，刀的轮廓像心跳一样，交错着冷与痛。

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