天刚亮，院落像一只慢醒的兽。瓦缝里吐出白气，屋檐下的冰锥反复敲击着同一节屋檐，像是有人用指节试探着早晨的温度。她站在门槛上，袖口沾着夜色，手指有血迹却平静得像条河的石底。

太医堂里灯还没有完全熄。炭盆里最后一撮火星跳动，映出被褥上瘦弱的脸，嘴唇发青，喘息像棉絮在罐中翻动。旁边的宫女握着她的手，指间颤得像野草。她没有坐下，只是蹲下，近距离盯着那条颈脉，眼神像刀子。

“这人中毒，迟了。”正堂的郎中先开口，声音像干木。他的语速平稳，像在念一份清单：症状，药方，责任。每一句都疏离，像是与人不相关的事物。

她闭了闭眼，手指在颈侧轻点三下，力度恰到好处，像在听一个人心事的节拍。没有多言，只把怀里的布条扯开，露出一枚小小的银针和被夜色磨开的字帖。她的动作缓慢又不容置疑，像是在做一道自古不变的仪式。

“你这针……来历何处？”郎中冷笑，嗓音带着朝堂常有的尖锐，词里有轻蔑也有审视。

她没有回答。她把银针抹在茶水里，茶水瞬间泛出墨绿色。屋里的人都看见了那颜色，像是把清晨的洁白撕开一道口子。她把针递上，声音薄而干净：“解痉，不响血。”

话落，宫女的指甲像是抓破了被褥，动作迅速而绝望。郎中皱眉，眼底的自得被一瞬间剥去了光泽。她的手稳，针尖轻轻挑起颈中的薄膜，宫女突然呕出一口暗红，像把一块沉入泥里的石头抛回了水面。

屋里静了三息，像是所有人忽然透过薄雾看见了对岸。那口暗红里裹着一枚细碎的布签，布签上有字，纤细而急促，墨迹被血稀里带散。她抓起布签，指尖沾着微温红色，字迹却清晰——一个名字，和她记忆里最后一个夜的呼唤重合。

“这是……”郎中声音跌落，连惯有的自信也滑出裂缝。他想要伸手，却像被影子抓住后脚。屋子另一端，外卫的粗汉咽了一口唾沫，粗短的句子里尽是惶恐：“这、这不是……应该不可能……”

她把布签折起，压在掌心像捏一片薄薄的冰，冷得能渗进骨头。她看着那字，目光不温不火，却让人觉得透不过气。短句，带着决绝：“再多人死一次，也不会换回昨夜的温暖。”

所有的声音在这一句话后像断了线。外头的风挟着雪，打进窗棂，带进一阵纸页翻动的声响。郎中向后一步，身形像要把整个过失推回去；粗汉的嘴角抽了一下，有汗顺着发际滑落。

她站起身，布签在手，脚步不急不缓。门口的光在她影子上拉出长长的刀锋。她没有向任何人解释，更没有寻求同情，只留下了四个字在空旷的房檐下，像一枚抛下的石子：寻你，不休。

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