窗外下起了小雨。灯光在玻璃上被打散，像碎开的算式。韩教授把外套挂在椅背，动作很慢，袖口的水珠在灯下亮了一下就消失。他没有脱鞋，脚步声在小屋里细碎而稳；那声响，比任何安慰都可靠。

林夏伏在书桌前，笔停在一道微积分题旁，纸上有几个潦草的解，像被压扁的呼吸。他抬头，眼里有未干的红血丝，像没来得及合拢的伤口。

“怎么又来晚了。”韩教授的声音低。字不多，但每个字都像量过分，准确地落在一个地方。

“不是你教我，谁教我？”林夏骂着笑，声音里带了点破口的急躁，像快要裂的橡皮。他用手背擦了擦眼角，笑试图把颤音压回去，“今天医院，电脑坏了，公交也延误——这些都是借口。”

韩教授没有笑。他把带来的纸杯茶放在桌上，杯沿冒着热气。屋子里立刻有了温度，但不是那种能把人包裹住的暖，而是把寒意逼回骨头的那一层薄皮，提醒人别走神。

“你这题从定义回去，”他说，语速平静，像是在讲一个刻度，“别试图跳到结论上去。每一步，你都要知道为什么要这么做。”

林夏咬住下唇，笔又动了。动作快了些，像想用速度压住什么。题目被解开了一半，他又停住，握笔的手指微微发白。

“韩老师，”他突然放下笔，声音变得近乎喃喃，“你会不会累？总是这样一直……”说到这儿，他笑得有些破碎，“像灯泡，亮着亮着就要爆掉。”

韩教授的眼神在他脸上停了很久。房间里只剩下雨声，像有一只手在屋檐上敲着宽大的鼓点。

“我累。”他承认，词短而干净，“但责任并不是累可以卸下的理由。”

林夏低头，指尖绷成白线。“我爸爸今天住院，急诊室里灯比这儿亮一百倍。我记得他握着我的手——手里还攥着我的作业本。我站在门外等着老师给我打电话，等着你告诉我不要抄袭答案，等着你说——考试重要，不能落下。”他笑出声，笑里像碎玻璃，“然后救护车拉走了他，我却回来了。”

这句话像刀。韩教授的茶不知何时凉了，他不知道自己是不是握住了茶杯，或者只是握住了一只空的手。窗外的雨声似乎被吸走了一截。

林夏把脸埋进手臂，肩膀抽动。他的背影像个被缝合过的包裹，缝线还在颤。“我以为只要把题做对，就能把他留在这个世界。他总说，逻辑会给人安全感。”声音里有干涸的笑，像断了的尾音。

韩教授把纸巾递过来，动作平静，指关节有些青。他的声线里多了点温度，但还是那种被抑制住的，像石头里逼出的水，“逻辑不能留下人。它只能告诉你在失去之后，下一步怎么走。”

林夏抬眼，像在镜子里找到一个不认识的脸，“那下一步是什么？”

韩教授听着窗外雨点，像在数步伐。他走到书架前，取下一本封面磨损的笔记本，翻到一页，指在字间停住。“下——是活着的人继续活。”他很轻，不像告诫，更像是给出一种不容商量的安排。

林夏的眼睛突然红得更深了，几乎要滴下来。他用力吸气，像要把这句话塞进肺里保鲜，“你也会走吗，老师？你会像别人一样，按时离开，然后再也不回来？”

韩教授看了他又看向门口的方向，门口挂钟的指针在淡黄灯光下慢慢转动。他拿下外套，绕过桌子，轻轻搭在林夏肩上。动作很自然，没有戏剧性。外套的布料带着少许雨的湿意，沉甸甸的。

“我不会按时离开。”他说，语气不高不低，“我会留下来帮你把题做完。如果题之外，你愿意把别的事情交给我，我也会收下。”

林夏的眼神里闪过一丝不可置信，然后是一种孩子般的渴求。他伸手抓住外套的衣角，像抓住能让他立住的岸。“那你就在这吧。”他说，声音低到像害怕惊动什么，“别走。”

韩教授没有立即回答。他的手指在林夏颈侧停了一下，触感几乎是风。屋外雨停，最后一滴在窗台上滚成黑点，然后落下。沉默里，钟声像一根细针，扎在两人的胸口。

“好。”韩教授终于说。声音像裁纸刀，切断了不确定。但当他说完，他转身把那本笔记本放在桌上，随手翻到一页，笔迹整齐：“别怕。”四个字小小的，像一颗安静的心脏在纸上跳动。

林夏愣住了。过了几秒，他伸手，把纸贴在胸口，像贴在伤口上。房间里的灯光把他们的影子拉长，重叠在墙上，像两条线慢慢靠近，然后靠得近到几乎无声。

门外传来远处医院的警笛声，尖锐而远。韩教授的指尖松了又紧。他知道这件事不会在今晚结束，但他也知道，有些人一旦站在你身边，哪怕只是一刻，另一种可能就开始生出根来。

林夏低声说：“那就留下来，等我把所有题做完。”

韩教授看着他，眼底有光，但不是教学光，是别的。他没有再说话，只把茶杯拿起，喝了一口，杯里反射出他的侧脸。雨后的夜，湿了又亮。门外的警笛慢慢远去，但房间里，有两颗心还在计数。

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