雨在窗外细碎地卸下，像一把把小刀，朝着玻璃一点点磨。安夕站在厨房台前，手里捏着一只瓷杯，指节泛白。杯里是冷掉的咖啡，表面浮着一层薄薄的油光，倒像她心里的那层薄膜——透明却隔着温度。

门外的楼道灯半明半灭，楼道口的老风扇在转，发出有节奏的吱呀。邻居张师傅推门进来，外套还挂着雨珠，粗哑的声音把寂静撕开：“这么点雨也呆屋里，哎呀，别再想那些不顶用的事了，喝点热的。”他说完，往锅里扔了两包方便面，动作快得像要赶走什么。

安夕没有回头。她把杯子放在台沿上，用拇指沿着杯沿敲了两下，发出细碎清脆的声响，像是对这句劝说的回应。张师傅显然不打算就此罢休，他把手指塞进衣袋，摸出一包香烟，自顾自地抽了两下，烟圈在狭小的厨房里停留，像个转折。

“你还相信他会回头？”张师傅问，话不长，像是放下了赌注。安夕这回抬头，灯光在她眼角投下一条影子，她的嘴角没有上扬，声音却出乎意料的平静：“不信，也不等。”

那句话像一块石子投入水面，但水面并未立刻平息——是因为窗外的雨，还是因为她自己还在沉下去。她转身打开一只抽屉，抽屉里有一叠折叠整齐的信，有几张旧票据，还有一张孩子画的彩虹。彩虹角落里，用粗糙的字母写着两个名字：顾言。那一瞬间，呼吸被一只手紧紧攥住。

屋里安静得可以听见抽屉与木板摩擦的低鸣。安夕拿起那张画，指尖碰到蜡笔的颗粒感，她的手微微颤抖，却不是因为寒冷。她记得顾言曾用慢条斯理的口吻说过很多话，像是在给一个长篇讲座做开头：“人总是拿着过去不放，就像把自己绑在一艘开往荒岛的船上，明知船里只有风。”

他的声音再次在脑海里响起，不是全本的句子，只是节奏，像旧唱片。安夕轻笑，笑里没有快乐：“你说得真好听。”她把画反过来，背面夹着一张纸条，折得厚重，字迹是他潦草且工整并存的样子，读到最后一行，她的下巴像被谁打了一下。

纸条上写着：‘我不想拖你下水了。’三个字，一刀切开了她平日里的积木屋。她想抗议，想把纸揉碎，想扯掉它就像扯掉时间的缝合处，但手掌里只剩下潮湿的灰。

张师傅咳了一声，没敢凑太近。他话语里带着唏嘘的声音：“人是会走的，尤其是会说‘我不想了’的人。”他的每个字都像砍刀，简单直接。安夕突然站直，像是被命令的假动作，她将画放回抽屉，手指在抽屉边缘停留了很久。

她走到窗边，窗玻璃上雨水顺着留出一道道轨迹，夜色和街灯在水痕里裂成碎片。安夕把手掌按在冷玻璃上，手心贴着湿冷，她闭上眼，听见自己心跳的声音变成了鼓点。记忆像潮水，先是推来一波温暖，然后猛然抽回，露出被撕开的沙地。

楼下突然有人喊了声名字，远处有车灯疾驶而过，像刀划过静夜。安夕没有回声。她把从抽屉里拿出的那张纸条折成了一个小船，然后轻轻吹了口气，让它摆在杯盘之间。张师傅看着那纸船，眼里有光，是老茧里透出的不经意的温柔：“放手吧，姑娘。”

雨又大了些，屋里锅里发出咕嘟的声响，热气把空气分成两层。安夕抬头看着天花板上的裂缝，那里好像有一只小窗，能让风偷偷进来。她把纸船推到水槽边，纸边被水汽浸湿，纹理开始一点点散开。她没有伸手去救它，只有嘴角收紧成一条细线。

那张纸在水面上翻着小圈，颜色褪成灰白。最后，纸船在水中裂开，像心口被切出一道缝。安夕一字不发地转身，抬脚迈出了门，门在她背后轻轻关上，雨声把她的影子从门缝里拉长，像一道无声的答案。

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