雨下得稠密，像有人在窗外用手指敲玻璃。教室里的荧光灯忽明忽暗，书页的边缘投出细碎的影子。温老师站在黑板前，粉笔在指节间摩挲出干燥的声音，他把一道题从黑板左上角写到右下角，字越来越小，像把东西塞进缝隙里。

"这题有点超纲。"他放下粉笔，声音平稳。没有解释，像陈述天气。学生们低头，像被命令去做一件不愿的事。桌面上板擦的霜白物质细碎，像雪。

老赵把椅子往后一靠，声音粗糙地笑了："超纲？咱不是天天超纲过来的吗？"他的话像硬币落入铁盒，撞击声带起一圈轻微的笑声。没有人跟着笑。

温老师看了他一眼。那一眼没有责怪，也没有附和，像一盏测温的灯："不是每次超纲都能当玩笑。"他的语速慢，像在用尺子量词句。黑板上的符号被他的指尖擦去一部分，留下铅灰色的轨迹。

林菲的手一直在握着铅笔，指节发白。她只会点头，不会反驳。她的声音短，像折断的树枝："这题……真的解不出来吗？"她把问题读成了请求。

温老师没有马上回答。他从讲台抽屉里取出一张皱了角的复印纸，纸上密密麻麻是她们熟悉的数学记号，但在右下角，有几个和记号不搭界的字：夏雨。空气突然僵得像凝固的胶。

老赵的笑声滞住了。他的手指敲桌，节奏变得不规则："谁写的？"他像要把纸抢过去，但又怕触碰到什么。教室里的呼吸都变重，像有人把一块石头压在胸口。

林菲站起来，脚跟在地板上摩擦出寂静的声音。她的手伸向那张纸，指尖先是抖了一下，然后平定。她把纸摊在讲台上，用很轻的声线说："这是她的解法——她把题目写成了地址。每一步都是去或者不去的路。"

没有人说话。雨声像一根弦上的低音，连同黑板上断断续续的粉笔灰，充满了整个房间。温老师的眼底有光，很淡，却扎人。他把粉笔抵到纸边，象是在圈出某段注释，然后把笔放回粉笔盘里，手没有颤抖，指尖却留下两点白。

老赵忽然爆出一句粗声话，带着不合时宜的急促："那孩子—"话没说完，被后排一个低呜盖住。那个低呜不是惊呼，也不是责怪，是一种听见真相后身体本能的反应。

林菲盯着纸上的字，字迹里有夜里的路灯，有公交站牌，也有一个日期。她伸手，把那一行日期用指腹盖住，指甲把纸掐出锋利的白边。她说得更轻，像是向自己的耳朵交代："她不想把那道题算出来。她把题当成门票，写了门牌，却从来没进来。"声音断了。

温老师闭了闭眼，然后把那张纸平放在黑板架上，像是把某样活物放回原位。他走到讲台边，声音很近，像把话低到耳边："午夜福利视频教会你们证明定理，却忘了证明一个人该去哪里。数学里有解，也有不解。今天的题，给你们两样：一道题和一条路。"他的语速忽快忽慢，像在用节拍诉说一件他一直压着的事。

班里沉默成了一条深沟。有人在抽鼻子，像轻微的潮汐，来回又退。窗外的雨忽然稀薄了，雨滴断在玻璃上，像时间被剪开。林菲把手缩回，纸的一角夹在指间，她的指尖还有粉笔灰，像刚触过答案的轮廓。

老赵把椅子推得吱吱响，声音里有怒气，也有羞怯。他没有走向门口，而是把手放在桌上，掏出一本作业簿，翻到背面，那里写着几个未完成的题。最后，他用力划去了自己的名字，字迹被刮成一条黑带。

最后一节课的铃声像一声叹息被切断。温老师把那张写了名字的纸折好，动作缓慢却决绝。他站在窗边，手里有雨的影子。窗外，一道闪电划过，照亮黑板上那道超纲的题，照亮纸上圈出的名字，也照亮了每个人脸上的一条裂纹。教室里只剩下粉笔的末梢，和一个无法被证明的答案。

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