玻璃房里光像被蒸馏过，黄得干净。沈倾把门推开，门轴发出一声像是叹息的抖动。里面是另一个章节：热气，湿泥，缠着藤的枯叶像沉默的手指。她的指尖碰到一片叶，叶上还有昨夜的露珠，像是没来的及落下的眼泪。

“别动。”声音从背后来，低而整齐。荀墨站在走道尽头，外套一排扣到下巴，眼里有玻璃的冷光。他说话像是把每个字裁好再放出来，清晰得有点疼，“这是私人地方，不是纪念馆。”

沈倾没有转头。她的手伸进一丛低矮的花丛，指腹刮到软土，带出一股带着铁锈味的湿气。她笑了，但笑声被热气吞了半截，声音细碎：“我来得晚吗？”

周叔从角落里出来，肩膀还挂着泥。人长得瘦，眼睛像晒干的葡萄，“晚了。有人先来了，也有人先走。”他说话像剥苹果皮，直。周叔的目光在沈倾手上的泥首停了一瞬，“这儿的花，不是拿来看的，是要付出点儿东西。”

沈倾蹲下，阳光从破碎的铝窗缝里落成一条条，照在她手边的土上。她用指甲掀开一块薄薄的泥皮，下面，是一小块布。布是粉色的，边缘已经松散。她没有先想，直接就把布捏起来，像是怕它会碎。

荀墨的声音变了，收起了礼赞般的冷，“不要。”单字短促，像刀口。周叔却咳了一声，撂下手里的铁锹，“她的手别你管，孩子的东西，谁都负责不到。”

布里卷着一条细若发丝的丝带，丝带上用针脚钩出两个字：念安。字迹歪斜，像是一个小孩学着大人的手势才钩成的。沈倾的手抖了一下，丝带从手心滑落，像一只小虫，停在她脚边的土里。她记得这个名字——被人叫过，像睡梦里被人摇醒的名字，是她曾经以为埋掉的东西。

周叔闭上眼，脸上有一条深皱，“原本以为埋地下就没事了。”他说这句话像在交代，也像在忏悔。荀墨没有动，他的指节微白。沈倾把指尖伸进泥里，碰到丝带，泥湿凉，像未干的伤口。

她抬头，阳光落在她的眼角，映出细碎的尘浮。“是谁给你缝的？”荀墨问，声音里有控制好的锋利。沈倾没有回答。她把丝带按在胸口，贴着心口那块旧疤处，像是在试探是否还能听到旧日的呼吸。

一只飞蛾拍着玻璃，发出咔嚓声。周叔叹气：“不要把人家的东西招呼出来，招出来了，就得承担味儿。”荀墨靠近一步，声音变得更轻，“沈倾，你要知道，有的东西不翻，翻了就是刀。”

沈倾把丝带放回掌心，手里有泥和丝线的粗糙感。她笑了，但不是为了好玩，笑里有一种貌似镇定的锐利：“那就把刀放回去，或者把我也刺进土里。”她立起身来，步子很匀，像是提前排练好的。身后玻璃房的影子拉长，荀墨的眼神里先是错愕，继而收紧。

她转身要出门的时候，脚下一阵松动，土里蹦出一片发黄的纸角。沈倾俯下身，抽出那张纸，纸上只有几行字，字迹被雨打得斑驳成灰：“别让她再回来——”后面断了。她抬头看向荀墨，眼神干干的，没有求，也没有恳。

荀墨像是被抓到了不愿意说出的名字，嘴角动了几下。周叔咳出一句，“你们两个，都别当是儿戏。”话音落地，温度被留在那条丝带上。沈倾把纸揉成小团，塞进了口袋，像是把一个未完的伤口收好。

门关上的时候，玻璃房里只剩下热气和一片被光切割的静。门把手还温着。沈倾的步子没有回头。她口袋里的纸团烫得像有心跳，那两个字——念安——在胸口下面碰了一下。她走出阳光，阳光像刀口一样清晰，把影子切成两半。她没有回头，但声音在身后被留了下来，很清静：“我会带走这个名字。”

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