窗外的雨细碎，像被绢帘一根根拉扯开的声音。顾惜把信笺摊在膝上，灯光在纸边打了个淡淡的圈，字迹被雨洗得有些发软。她的手指在纸上停了一秒，指节泛白，然后又慢慢松开。屋里只剩下茶杯里沉呼吸的蒸汽和墙上老钟的怠慢滴答。

她不想读第二遍，但又不得不。字里行间没有署名，只有几笔稚嫩的图画：一只歪了的木马，一只红鞋子，下面错落着几个字——“妈妈”。

门外脚步声短促。阿春探着头进来，声音里带着乡音，快得像要把话都塞回去似的：“小姐，饭菜凉了，要不要下去？”

顾惜听见了，微微合上信，她把信折好，放进袖里，像藏一把小刀。她站起来，动作轻，却有目的，像猫在暗处移动。阿春看了看她，眼里带着疑惑，问话的尾音拖长成了省略号：“怎么啦？公子不在家，少奶奶——”

少奶奶两个字在屋里撞碎。顾惜的笑很小，像被熄灭的烛芯：“别叫她那样。她还不在。”

阿春一下子收了声，替她把外衣掖好，声音又变得粗糙：“唉，您别往心里去。人家都这么说——您自己懂的。”

楼下餐厅传来餐盘相碰的声音，铿然。那声音像刀刃，切开了她胸口的沉默。顾惜把拂尘放回原位，脚步上了楼，慢而稳。每一步，木楼梯都回应一个轻微的抗议。

走廊尽头的画轴落灰，淡黄的灯光把它拉长成影子。顾母坐在长椅上，背挺得像一根弓，手里有一把裁缝用的细剪，剪头在灯光下泛冷光。她没有抬头，放声浅淡地说：“把头发解了。”

顾惜的胸口一沉，手在背后停了停。她伸手解了发髻，黑发像潮水滑下，带着雨天的湿重。母亲用剪子指尖轻点了点，像是在检查什么物件的全本性。“你知道这屋子里哪样东西不该属于你吗？”

顾惜没有回答。她看见茶几上一个小箱子半掩，箱子边缘被指甲刻出细细的缝。箱盖下露出一角蓝色布角，绣着小而精致的字——“若霖”。

心口被瞬间抽紧。若霖——这是她从未听过的名字，像一把冷钥匙，往一处锁孔里转了下去。

母亲的声音更安静了，像要把话磨成灰：“真千金回来前，家里要整洁。你知道要怎么做。”

顾惜弯腰把箱子拉到面前，指尖碰到绣花布的那一刻，她的指甲下沾了点湿润，像是手心里藏了一滴墨。那一滴，像寒光。箱里是一只小木马，漆面剥落，马肚下还藏着一根细小的发带，发带上有一撮已经发白的头发。

她觉得胸口像被针扎了一下。针扎的那一刹，记忆里有一个很小的自己在院子里追着木马跑，笑声被风拉长。但那声笑从来没朝她叫过“妈妈”。

顾母伸手，指甲尖轻轻把发带挑起，她的语气冷得像冬天的水：“这东西留着碍眼，你拿去焚了。”

顾惜抬头，灯光里她的眼里有一片深色，不再是当初学会的谦恭。她把发带搁进掌心，却没有烧。她把纸片从袖里滑出，放在桌上，那字迹在灯下歪歪扭扭，像是被急匆匆写下的遗言。

母亲的手停了一下，像是被什么声音敲了一记。

门外突然响起了敲门声，敲得急促而不容置疑。屋里的所有呼吸都绷紧。顾母先是默了一瞬，声音恢复成一根冷丝：“进来。”

门被推开。外头站着的是家里的管家，他脸色白得像被风刮过，唇边抖着，声音像是压着怒：“小姐——真千金回来了。”

顾惜的手压住那根发带，听着那句话像玻璃心被砸。雨声在窗外猛然放大，像鼓点，像催命。她把视线放在母亲脸上，想抓住什么，哪怕是一条表情的缝线。

母亲合上剪子，声音平了又平：“很好。”

顾惜伸手把发带收进口袋，手指碰到了那撮白发，冰得像刀。这一刻，她在口袋里藏起的不是发带，而是一条路的钥匙。

门在背后关上，扣环声像一声判决。顾惜站在灯下，影子被拉得细长。她听见自己的心跳，像小孩子握紧了拳头的样子。然后，她把手插进了口袋，指尖碰到那点白发，轻得像触到了自己的名字。

窗外的雨，仍旧下着。

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